El nombre de la espada

Editar • Imagen • Referencia

Cuento

El nombre de la espada

Por Ian St. Martin

Hay cobre en el aire.

Reparto: Katarina, Garra

Ciencia

Hay cobre en el aire.

El sabor de la sangre fresca se eleva hacia mí, mi espalda presionada en las sombras mientras estudio ella.

Mientras ella mata.

La llevaron aquí, una gran cámara decorada de forma decorativa, dos salidas, pero a través de amplios pasillos y altos techos abovedados me fue bastante fácil seguirla y hacerlo en silencio. Sus perseguidores no lo hicieron, un estallido de armas y armaduras que se lanzaron contra ella. Para los no iniciados, parece atrapada, y un asesino acorralado es uno muerto, pero sé bien que sus espadas no son más que una de sus armas, y están lejos de ser su más aguda.

Reconozco los patrones ocultos de sus golpes, el pensamiento se traduce sin problemas en acción. Los movimientos sutiles enmascarados por gestos más grandiosos mientras se adapta para explotar cada debilidad que se le presente. Conozco las enseñanzas que informan su violencia, porque también me las enseñaron a mí. La sabiduría se transmitió a solo un puñado, forjando una familia de propósito, si no de sangre.

Es su derecho de nacimiento, mientras que para mí se ganó en los callejones oscuros y en los sofocantes estrangulamientos de las gargantas cortadas. La veo seguir los principios de nuestras enseñanzas y luego la veo romperlos.

Aparece su objetivo y les permite verla antes de que llegue el ataque. Hay florituras en la matanza. Ruido. Arrogancia. Energía desperdiciada. Cada elección la expone más, abriendo más su armadura, traicionando su linaje. Mi labio superior se contrae, desesperado por contraerse, pero estoy de piedra. Sucumbir a tal debilidad solo me llevaría más lejos del Borde.

He visto tanta ambición antes. Cuando era niño en el mundo debajo del imperio, vi cómo los ambiciosos se elevaban por encima de sus compañeros, lo suficientemente alto para que todos los vieran, destacándose entre las masas. Y luego vi cómo las masas los masacraban.

Aprendí el santuario de la sombra rápidamente, el escudo que puede ser el silencio, y nunca olvidar que me ha mantenido con vida. La veo desafiarlos a ambos, tropezando hasta el precipicio del fracaso. Y no sería la primera vez. Recuerdo-

—El frío del bosque, la escarcha resplandeciente en la rama donde me posé, mirando. Esperando a que ella apareciera.

Cuando lo hizo, quedó envuelta en el olor ceniciento de la batalla enfriándose más allá de nuestra vista. Se aferró a ella con tanta seguridad como su fracaso. Siempre hay un precio por el fracaso. Ese día, por ella, me habían hecho ese precio.

Lo planeé todo a la perfección. No me permitiría nada menos. La pendiente del terreno, la fuerza y ​​la dirección del viento que silba entre los árboles. Su porte, su atuendo, sus armas y su andar. La hoja pequeña y limpia sostenida en los dedos estaba grabada con mil pequeñas cicatrices de imperfección. Todo pasó por mi mente, antes de que pudiera desenvolverme. De huelga.

No hubo ningún sonido cuando descendí. Mi hoja cortó aire, se interrumpió, aire de nuevo. La sangre se arrastró detrás de su camino, una floración lenta del rojo más oscuro se desenrolló en el aire helado.

Mi impulso me llevó más allá de ella, como había planeado. Miré hacia atrás, mi mente en calma. ¿Qué trofeo sería suficiente prueba? ¿Sus espadas? ¿Un mechón de pelo? ¿Sus ojos?

Me volví y la vi de pie. Se apretó el ojo izquierdo, la sangre chorreaba entre los dedos, pero no se cayó. Mi estómago se apretó. Una gota de sudor corría por mis costillas, a pesar del frío. Se suponía que iba a caer después de la huelga.

El único golpe.

Ella no debería estar viva. Se lo dije a ella. Las palabras no la cayeron, así que las volví a decir. Le grité.

Ella respondió con los bordes de sus espadas.

Luchamos, o más bien ella luchó. Era una mancha de cabello rojo y plata destellante, sus cortes y cortes impulsados ​​por el dolor, la habilidad y la rabia en igual medida. La ira le torció los rasgos, impidiendo que la herida que le di se cerrara.

Fluí a su alrededor, frío e incoloro contra su pasión. Tres veces estuvo a punto de abrirme hasta los huesos, de vaciar mi sangre vital sobre la tierra helada del suelo del bosque, pero la emoción traicionó los golpes lo suficientemente temprano como para que me desplazara. El instinto estaba ahí, pero ella no planeó el compromiso, así que mantuve mi sangre dentro de mí.

Vislumbré una abertura, una vez, donde podría haberla terminado. Ella se habría enamorado, de verdad esta vez. Nadie se habría enterado de mi error, nadie más que yo.

Vi la abertura, pero la dejé pasar. Después de mi golpe fallido, no lo intentaría ni un segundo, y si hubiera caído ante ella, era merecido. Ahora no era diferente a ella.

Me miró mientras guardaba mi espada y se detuvo.

Se tocó la cara de nuevo, trazando una herida que nunca la dejaría. El aliento brotó de los fríos y furiosos cortes de su nariz mientras hablaba. Su propio fracaso que me trajo aquí se cernía sobre ella, y estaba resuelta a arreglarlo. Para expiarlo.

No podía obligarme a interponerme en su camino, ya no. La hipocresía sería demasiado grande. Mi deber era regresar y enfrentar el juicio, y ver qué precio tenía que pagar.

Antes de volverse hacia el campo de batalla, dejando el camino por donde vino, me preguntó quién era yo. No preguntó si su padre me envió, eso estaba claro para ella, todo menos el nombre de la espada que él envió.

No tenía una respuesta para ella. Mi nombre nunca había importado. Se lo dije, pero vi que no cedería. Pensé en el pasado, recordando el mundo bajo el imperio en ese entonces.

Allí abajo, en esos últimos días empapados de sangre antes de dejarlo todo atrás, me llamaron Garra.

La sangre se esparce por las piedras de su objetivo, ahora su muerte. La veo hacer un trabajo rápido con los soldados que quedan para desafiarla. Me imagino en el lugar del último de ellos, viendo las aberturas que no ve, antes de que su cabeza ruede de sus hombros y se una a los muertos.

Durante unos segundos admira su trabajo. Ella está sonriendo, la cicatriz pálida que divide su ojo izquierdo se flexiona. La sonrisa se enfría, ¿me siente? Antes de desaparecer por el pasillo como el humo.

Espero un momento, dos, y luego me permito respirar de nuevo. Los músculos apretados durante horas se aflojan una fracción. Solo ahora, cuando ella se ha ido, saco el cuchillo.

Mis dedos están salpicados de miles de cicatrices, cada una de las cuales es un pequeño paso en mi camino hacia el Borde, ese estado perfecto inalcanzable por el que lucho. Giro el cuchillo en una órbita rápida y practicada, luego otra vez. Y otra vez. La hoja está limpia, la sangre que una vez la adornó ese día hace mucho tiempo se desmoronó, esperando el día en que pudiera ser el precio por su fracaso nuevamente.

Yo lo llamo Katarina.

▲ ARRIBA ▲

Lore y eventos Lore y eventos