Le nom de la lame

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Histoire courte

Le nom de la lame

Par Ian St. Martin

Il y a du cuivre dans l'air.

Acteurs: Katarina, Talon

Traditions

Il y a du cuivre dans l'air.

La saveur du sang frais monte jusqu'à moi, mon dos enfoncé dans l'ombre pendant que j'étudie elle.

Comme elle tue.



Elle a été conduite ici, une grande chambre, décorée de façon décorative, deux sorties, mais à travers de larges salles et de hauts plafonds voûtés, il m'était assez facile de la suivre et de le faire en silence. Ses poursuivants ne l'ont pas fait, un fracas d'armes et d'armures s'est abattu sur elle. Pour les non-initiés, elle semble piégée, et un assassin acculé est un mort, mais je sais bien que ses lames ne sont qu'une de ses armes, et loin d'être la plus acérée.

Je reconnais les motifs cachés de ses frappes, la pensée se traduisant parfaitement en action. Les mouvements subtils masqués par des gestes plus grandioses alors qu'elle s'adapte pour exploiter chaque faiblesse qui lui est présentée. Je connais les enseignements qui sous-tendent sa violence, car ils m'ont été enseignés aussi. La sagesse n'est transmise qu'à une poignée, forgeant une famille de but, sinon de sang.

C'est son droit d'aînesse, alors que pour moi, il a été gagné dans les ruelles sombres et les étranglements mousseux des gorges tranchées. Je la vois suivre les principes de nos enseignements, puis je la vois les briser.

Sa cible apparaît et elle leur permet de la voir avant que la frappe ne survienne. Il y a de l'épanouissement dans le meurtre. Bruit. Arrogance. Énergie gaspillée. Chaque choix l'expose davantage, faisant craquer son armure plus largement, trahissant sa lignée. Ma lèvre supérieure se contracte, désespérée de se contracter, mais je suis en pierre. Succomber à une telle faiblesse ne ferait que m'éloigner de l'Edge.



J'ai déjà vu une telle ambition. Enfant dans le monde sous l'empire, j'ai vu les ambitieux s'élever de la tête et des épaules au-dessus de leurs semblables, juste assez haut pour que tous les voient, se démarquant des masses. Et puis j'ai regardé les masses les massacrer pour ça.

J'ai rapidement appris le sanctuaire de l'ombre, le bouclier que peut être le silence, et ne jamais oublier qu'il m'a maintenu en vie. Je la regarde les défier tous les deux, trébuchant jusqu'au précipice de l'échec. Et ce ne serait pas la première fois. Je me souviens-

— le froid de la forêt, le givre scintillant sur la branche où je me suis perché pour regarder. En attendant qu'elle apparaisse.

Quand elle l'a fait, elle était enveloppée dans l'odeur cendrée de la bataille qui se refroidissait juste au-delà de notre vue. Il s'accrochait à elle aussi sûrement que son échec. L'échec a toujours un prix. Ce jour-là, pour elle, on m'avait fait ce prix.

J'ai tout planifié parfaitement. Je ne m'autoriserais rien de moins. La pente du terrain, la force et la direction du vent qui siffle à travers les arbres. Son allure, sa tenue, ses armes et sa démarche. La petite lame propre tenue dans les doigts gravée de mille minuscules cicatrices d'imperfection. Tout cela m'est passé par l'esprit, avant que je sois libre de me dévoiler. Frapper.

Il n'y avait aucun son quand je suis descendu. Ma lame coupa l'air, s'interrompit, repartit de l'air. Du sang traînait derrière son chemin, une lente floraison du rouge le plus sombre se déroulait dans l'air glacial.


Mon élan m'a porté devant elle, comme je l'avais prévu. J'ai regardé en arrière, mon esprit calme. Quel trophée serait une preuve suffisante ? Ses lames ? Une mèche de cheveux ? Ses yeux?

Je me suis retourné et je l'ai vue debout. Elle serra son œil gauche, du sang giclant entre les doigts, mais elle ne tomba pas. Mon estomac se serra. Une goutte de sueur coulait sur mes côtes, malgré le froid. Elle était censée tomber après la grève.


La seule grève.

Elle ne devrait pas être en vie. Je le lui ai dit. Les mots ne l'ont pas frappée, alors je les ai répétés. Je leur ai crié dessus.

Elle répondit avec le tranchant de ses lames.

Nous nous sommes battus, ou plutôt, elle s'est battue. Elle était une mèche de cheveux roux et d'argent brillant, ses coupes et ses entailles propulsées par la douleur, l'habileté et la rage dans une égale mesure. La colère déforma ses traits, empêchant la blessure que je lui avais infligée de se refermer.

Je coulais autour d'elle, froid et incolore contre sa passion. À trois reprises, elle a failli m'ouvrir jusqu'à l'os, vider mon sang sur la terre gelée du sol de la forêt, mais l'émotion a trahi les coups assez tôt pour que je me déplace. L'instinct était là, mais elle n'avait pas prévu les fiançailles, alors j'ai gardé mon sang en moi.

J'ai aperçu une ouverture, une fois, où j'aurais pu la terminer. Elle serait tombée, pour vrai cette fois. Personne n'aurait su de mon erreur, personne d'autre que moi.


J'ai vu l'ouverture, mais je l'ai laissée passer. Après ma frappe ratée, je n'essaierais pas une seconde, et si j'étais tombé sur elle, c'était mérité. Je n'étais plus différent d'elle.

Elle m'a regardé pendant que je rangeais ma lame, et elle s'est arrêtée.

Elle toucha à nouveau son visage, traçant une blessure qui ne la quitterait plus. Le souffle s'échappait du froid et des entailles furieuses de son nez alors qu'elle parlait. Son propre échec qui m'a amené ici pesait sur elle, et elle était résolue à y remédier. Pour l'expier.

Je ne pouvais plus me résoudre à lui barrer la route, plus maintenant. L'hypocrisie serait trop grande. Mon devoir était de revenir et de faire face au jugement, et de voir quel prix je devais payer.


Avant de se retourner vers le champ de bataille, laissant son chemin, elle m'a demandé qui j'étais. Elle ne m'a pas demandé si son père m'avait envoyé, c'était clair pour elle – tout sauf le nom de la lame qu'il avait envoyée.

Je n'avais pas de réponse pour elle. Mon nom n'avait jamais compté. Je le lui ai dit, mais j'ai vu qu'elle ne céderait pas. J'ai repensé, me souvenant alors du monde sous l'empire.

Là-bas, dans ces derniers jours trempés de sang avant de tout laisser derrière, ils m'ont appelé Talon.

Le sang se répand sur les pierres de sa cible, maintenant sa mise à mort. Je la regarde faire rapidement le travail des soldats qui restent pour la défier. Je m'imagine à la place du dernier d'entre eux, voyant les ouvertures qu'il ne fait pas, avant que sa tête ne roule de ses épaules et qu'il rejoigne le mort.

Pendant quelques secondes, elle admire son travail. Elle sourit, la cicatrice pâle qui traverse son œil gauche fléchit. Le sourire se refroidit – me sent-elle ? – avant qu'elle ne disparaisse dans le couloir comme de la fumée.

J'attends un moment, deux, puis je me permets de respirer à nouveau. Les muscles serrés pendant des heures se relâchent une fraction. C'est seulement maintenant qu'elle est partie que je produis le couteau.

Mes doigts sont parsemés de mille cicatrices, chacune étant un petit pas sur mon chemin vers le Bord, cet état parfait inaccessible pour lequel je m'efforce. Je fais tourner le couteau dans une orbite rapide et pratiquée, puis à nouveau. Et encore. La lame est propre, le sang qui l'ornait ce jour-là s'est effondré depuis longtemps, attendant le jour où je pourrais à nouveau être le prix de son échec.

je l'appelle Katarina.

HAUT â–˛

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  8. Championnat du monde (octobre)
  9. DĂ©chirement (Hallowe'en)
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Historique
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