Les chaînes de la croyance

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Histoire courte

Les chaînes de la croyance

Par Anthony Reynolds Lenné

Thorva, sœur de Frost, tira sur ses rênes, traînant son énorme drüvask à l'arrêt aux côtés de Scarmother Vrynna de la Griffe d'hiver.

Acteurs: Sylas, Vrynna

Mentionné: Lissandra

Traditions

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Thorva, sœur du givre, tira sur ses rênes, traînant son énorme drüvask à l'arrêt à côté Scarmother Vrynna de la Griffe de l'hiver. La bête à la fourrure hirsute renifla en signe de protestation, un souffle chaud fumant dans l'air.

"Chut, Ice-Tooth," dit Thorva. Les charmes d'os et les totems enroulés autour de son poignet s'agitèrent alors qu'elle tapotait sa monture de mauvaise humeur.

Un vent glacial balayait le paysage désolé, mais seul parmi les raids, Thorva ne portait pas de fourrures et de cuirs épais. Ses bras, tatoués de tourbillons d'encre indigo, étaient à nu aux éléments, mais elle ne montrait aucun signe d'inconfort, car le froid avait depuis longtemps renoncé à ses droits sur elle.

L'imposante silhouette de Scarmother Vrynna était assise à califourchon sur un autre sanglier drüvask, un monstre à défenses encore plus grand que celui que chevauchait Thorva. Il gronda et frappa un énorme sabot fourchu, regardant Thorva d'un air sinistre. Un coup de pied sec de Vrynna le fit taire.

La Scarmother était une vétéran impitoyable, ses victoires nombreuses et sanglantes, mais Thorva refusa d'être intimidée. Son nom n'était pas encore connu à travers le Freljord comme celui de la Scarmother, mais c'était une chamanka, une qui rêvait la volonté des dieux, et même les matriarches les plus puissantes de Freljord étaient sages de respecter l'ancienne foi.

Le reste du groupe de raid de la Griffe d'hiver s'était arrêté, attendant leur scarmother et shamanka. Ils avaient voyagé à bonne allure pendant une bonne partie de la journée, se dirigeant vers l'est, au plus profond du territoire Avarosan. C'était leur premier arrêt depuis des heures, et ils en ont profité pour glisser de leurs selles, s'étirant le dos et secouant les jambes engourdies.

Le vent s'est levé, fouettant Thorva de neige et de glace.

« Une tempête arrive », a-t-elle déclaré.

Vrynna, le visage déchiré de vieilles cicatrices, ne répondit pas et continua de regarder vers le sud. L'œil droit de Vrynna était voilé et aveugle, et il y avait une mèche blanche dans ses cheveux noirs – ce qui avait causé ses blessures avait certainement laissé sa marque. Chez les Griffes d'hiver, de telles cicatrices étaient une source de fierté et de respect, la marque d'un survivant.

« Vous voyez quelque chose ? » demanda Thorva.

Vrynna hocha la tête et continua de regarder au loin.

Thorva rétrécit son regard, mais ne voyait pas grand-chose à travers la détérioration du temps.

"Je ne vois rien."

"Tu as deux bons yeux, et pourtant tu es plus aveugle que moi, ma fille", lança Vrynna.

Du givre s'est formé autour des jointures de Thorva alors que ses mains se sont serrées, et ses iris sont devenus bleu glacier. Néanmoins, elle refréna sa colère, se forçant à prendre une profonde inspiration.

Il était clair que Scarmother Vrynna, comme la plupart des Winter's Claw, avait peu de temps pour ses croyances. Cela n'a probablement pas aidé que Thorva ait choisi de rejoindre ce groupe de raid sans y être invité. Sans aucun doute, elle pensait que la chamanka qui les rejoignait pourrait distraire les plus enclins à la superstition, sapant leur objectif et son autorité.

En vérité, un instinct vague mais convaincant avait poussé Thorva à rejoindre le raid, malgré les protestations initiales de la Scarmother, et elle avait depuis longtemps appris à faire confiance à de telles impulsions comme à un cadeau. Les dieux la voulaient ici, mais dans quel but, elle ne savait pas.

"Là, un mile au sud", a souligné Vrynna. « Près de cet affleurement rocheux. Voir?"

Thorva hocha finalement la tête. Une silhouette solitaire pouvait juste être distinguée, un peu plus qu'une ombre contre la neige. Comment Vrynna l'avait repéré en premier lieu la dépassait. Thorva fronça les sourcils en sentant une sensation de démangeaison lui picoter la nuque. Il y avait quelque chose d'étrange chez qui c'était…

Le vent souffla et la silhouette s'obscurcit une fois de plus, mais le malaise persistant ressenti par Thorva demeura.

« Un éclaireur Avarosien ? »

— Non, dit Vrynna en secouant la tête. «Ils avancent tout droit dans une dérive qui s'approfondit. Même un enfant de Freljord ne ferait pas une telle erreur.

— Un étranger, donc. Mais si loin au nord ?

Scarmother Vrynna haussa les épaules. "Les Les Avarosans ne suivent pas les anciennes méthodes. Ils commercent avec les sudistes plutôt que de simplement leur prendre. C'est peut-être l'un de ces commerçants qui s'est égaré.

cracha Vrynna, dédaigneusement, et tira son drüvask pour continuer. Les autres guerriers suivirent son exemple, retournant les lourdes têtes à défenses de leurs propres montures le long de la ligne de crête, vers l'est. Seul Thorva resta, fixant intensément la tempête.

« Ils nous ont peut-être vus. S'ils annoncent notre présence, les Avarosans seront prêts pour nous.

"Cet imbécile ne dira rien à personne, sauf peut-être aux dieux qu'ils adorent dans l'Au-delà," déclara Vrynna. « Cette tempête s'aggrave. Ils seront morts à la tombée de la nuit. Allons, nous nous sommes assez attardés.

Pourtant, il y avait quelque chose qui dérangeait Thorva, et elle resta au bord de la crête, regardant en arrière vers le seul étranger, bien qu'elle puisse voir à peine plus d'une douzaine de pas maintenant, au mieux. Était-ce pour cela qu'elle avait été amenée ici ?

"Fille!" lança Vrynna. "Viens-tu?"

Thorva regarda Vrynna, puis retourna vers le sud.

"Non"

D'un coup de coude, Thorva dirigea son sanglier drüvask le long de la crête, s'autorisant un sourire satisfait en entendant Vrynna jurer derrière elle.

« Nous la poursuivons, n'est-ce pas ? »

C'était Brokvar Ironfist qui parlait, l'énorme guerrier Iceborn qui avait été son champion et parfois son amant pendant près d'une décennie.

"Les dieux apporteront la ruine à notre tribu s'il lui arrive quelque chose", a ajouté Brokvar.

Si elle était obligée de choisir une seule personne dans le Freljord pour combattre à ses côtés, Vrynna choisirait Brokvar. Une demi-tête de plus que le prochain plus grand guerrier sous son commandement, il était assez fort pour soulever un drüvask du sol, et tout à fait fiable. Il a vécu pour se battre – et il l'a bien fait – et il portait l'épée large Winter's-Wail.

Cette lame était une légende parmi la Griffe de l'hiver et avait été transmise entre Iceborn pendant des siècles. Un éclat de vraie glace non fondue était incrusté dans la poignée de Winter's-Wail, et du givre crépitant en recouvrait le bord. Quiconque n'était pas un Iceborn qui essayait de le saisir – Vrynna inclus – souffrirait énormément, voire la mort.

S'il avait un défaut, c'était sa superstition. Il voyait des présages et des prophéties dans tout, des schémas de vol des corbeaux aux éclaboussures de sang dans la neige, et à son grand dégoût, il adorait pratiquement le sol où marchait la chamanka bien-pensante. Pire encore, il semblait que sa révérence manifeste avait déteint sur les autres guerriers sous son commandement. Elle en vit plusieurs acquiescer et marmonner dans leur barbe.

Contre son meilleur jugement, Vrynna fit signe, et le groupe de raid se retourna, pour suivre la sœur de Frost.

Scarmother Vrynna avait raison sur une chose : quel que soit le seul étranger, ils comprenaient moins Freljord qu'un enfant.

En regardant leur progression épuisée dans la neige profonde, Thorva savait qu'ils seraient morts dans l'heure si elle se tournait simplement et partait. En vérité, c'était un petit miracle qu'ils soient arrivés jusqu'ici, car ils étaient manifestement mal préparés à la dureté de la toundra, et n'avaient même pas la compréhension la plus élémentaire de la navigation en toute sécurité.

Alors qu'elle s'approchait, insensible au vent glacial qui balayait le paysage désolé, elle les vit trébucher. Maintes et maintes fois, l'étranger a vainement lutté pour se remettre sur pied, mais il était évident que leurs forces étaient presque épuisées.

L'étranger semblait inconscient de l'approche de Thorva. Elle se rapprochait de l'extérieur de la périphérie de leur vision – venant vers eux par le flanc, et légèrement derrière eux – mais pas une seule fois ils ne se retournèrent.

Thorva scruta son environnement. S'il y avait des crocs-rimes ou d'autres bêtes traquant cet étranger, ce serait le moment de frapper. Ne voyant rien, elle continua.

Elle était assez proche maintenant pour mieux distinguer l'apparence de l'étranger. C'était un homme, elle le voyait maintenant, vêtu de cuirs et de fourrures, même s'il ne les portait pas à la manière freljordienne. Bêtement, il ne portait ni lance, ni hache, ni épée, ni arc. Thorva secoua la tête. Dans la Griffe d'hiver, depuis qu'on pouvait marcher, ils n'étaient jamais sans lame. Elle-même avait d'autres armes plus mystérieuses à sa disposition, mais même elle avait toujours trois lames sur elle.

Plus étrange encore, le l'étranger a traîné une paire de chaînes derrière lui, fixées à des menottes géantes de conception curieuse serrées autour de ses poignets…

Il était bien trop tard maintenant, mais Sylas de Dregbourne réalisa qu'il avait grossièrement sous-estimé l'hostilité pure et écrasante du paysage freljordien. Il comprenait qu'il y avait un grand pouvoir magique ici, dans le nord – et maintenant il était là, il pouvait pratiquement le sentir dans ses os – mais il semblait maintenant que cela avait été une erreur de venir ici.

Une douzaine de mages triés sur le volet étaient partis avec lui dans le nord glacé, mais chacun était tombé l'un après l'autre, revendiqué par des blizzards, des ravins cachés et des bêtes sauvages. Il pensait que la principale menace viendrait des barbares freljordiens eux-mêmes, mais jusqu'à présent, il n'avait pas vu une seule âme vivante au cours des semaines de voyage.

Comment quelqu'un pouvait-il vivre ici était au-delà de lui.

Il pensa qu'ils s'étaient bien préparés, se revêtant de fourrures et de laine, et chargeant les lourds bœufs à fourrure de nourriture, de bois de chauffage, d'armes et de pièces de monnaie pour échanger ; monnaie libérée des coffres et coffres des percepteurs et de la noblesse de sa patrie de Demacia.

Même les bœufs n'avaient pas survécu jusque-là, et maintenant Sylas marchait seul.

La force de la volonté et le désir ardent de voir tomber la monarchie et les maisons nobles de Demacia l'ont poussé à continuer.

Déjà, il avait fomenté une résistance considérable dans les limites même de Demacia. Il avait allumé les feux de la rébellion, mais s'était rendu compte qu'il avait besoin de plus de carburant pour la voir vraiment brûler. Dans sa cellule de Demacia, il avait consommé tous les livres, chroniques et tomes qu'il avait pu se procurer, et dans plusieurs d'entre eux, il y avait eu des références à la grande et terrible sorcellerie et à la magie ancienne loin au nord. C'était le pouvoir dont il avait besoin. Même maintenant, face à la mort, il croyait que le pouvoir qu'il recherchait était proche…

Néanmoins, même son entêtement n'était pas suffisant pour vaincre le froid implacable. Ses mains et ses orteils étaient déjà devenus noirs et étaient depuis longtemps engourdis, et une lourde léthargie pesait sur lui comme un poids, l'entraînant vers le bas.

Il pensait avoir vu une colonne de cavaliers sur une crête lointaine il y a quelque temps, mais il n'était pas sûr si c'était réel, ou si c'était une illusion fiévreuse provoquée par l'épuisement et la température glaciale.

Arrêter, c'était mourir, cependant, il le savait bien. Il trouverait ce pouvoir dans le nord, ou il serait damné.

Et donc il a continué à marcher, un pied devant l'autre… mais il n'a fait qu'une douzaine de pas de plus avant de tomber face la première dans la neige et de rester immobile.

Thorva secoua la tête en voyant l'étranger tomber et poussa Ice-Tooth en avant. L'homme ne fit aucun mouvement pour se lever cette fois. Pour tout ce qu'elle savait, il était mort, finalement revendiqué par les éléments implacables qu'elle-même ne ressentait plus.

Une fois qu'elle fut proche, Thorva glissa de la selle, tombant presque à genoux alors qu'elle atterrissait. Elle s'est approchée de l'homme face contre terre avec méfiance, craquant dans la neige.

De nouveau, elle regarda ses liens avec curiosité.

S'il était un prisonnier évadé, d'où s'était-il évadé ?

Bien que les Winter's Claw ne fassent pas de prisonniers, ils prennent parfois des esclaves, bien que celui qui ne peut pas être apprivoisé ou battu en service ne soit qu'une autre bouche à nourrir. Thorva ne pensait pas que même les Avarosans enchaîneraient quelqu'un de cette manière. Aurait-il pu s'échapper des terres du sud, au-dessus des montagnes lointaines ?

Saisissant son bâton à deux mains, elle le poussa. N'obtenant aucune réaction, Thorva a enfoncé la base de son bâton dans la neige sous l'outsider et a essayé de le mettre sur son devant. C'était une tâche difficile, car les immenses menottes que l'homme portait couvraient la plupart de ses avant-bras et étaient incroyablement lourdes. Grognant sous l'effort, elle parvint finalement à le retourner.

Il s'est effondré sans vie, et sa capuche en fourrure est tombée en arrière. Ses yeux étaient fermés et enfoncés, et ses lèvres teintées de bleu. Du givre s'était formé sur ses sourcils, ses cils et ses joues non rasées, et ses cheveux noirs, attachés en une queue de cheval lâche, étaient tout aussi glacés.

Thorva permit à son regard d'être attiré par les chaînes autour de ses poignets. La Sœur de Frost avait beaucoup voyagé, les devoirs de sa foi l'amenant dans de nombreuses tribus différentes au fil des ans, pourtant ces contraintes, faites d'une pierre pâle inconnue, ne ressemblaient à rien de ce qu'elle avait vu auparavant. Il y avait quelque chose de profondément troublant chez eux. Il était vaguement inconfortable même de regarder les chaînes, et elles avaient clairement été faites de telle manière qu'elles n'étaient jamais destinées à être enlevées. Qu'avait fait cet étranger pour justifier d'avoir de telles choses autour de ses poignets ? Ce devait être un crime terrible, décida-t-elle.

Agenouillée dans la neige à ses côtés, Thorva essaya de comprendre pourquoi elle avait été guidée ici. Les dieux l'avaient clairement amenée ici – tout comme ils l'avaient dirigée dans le passé – mais pourquoi ? L'homme était toujours inconscient, voire mort. Avait-elle été amenée ici pour le sauver ? Ou était-ce ce qu'il avait apporté avec lui qui était important ?

Le regard de Thorva revint aux liens de l'étranger. Prenant sa décision, elle tendit la main vers l'un d'eux.

Avant même d'avoir touché la pierre pâle, ses doigts ont commencé à picoter.

Les yeux de l'homme s'ouvrirent brusquement.

Thorva sursauta sous le choc, mais elle était trop lente. L'homme a arraché un de ses gants et l'a attrapée par le bras, et alors même que Thorva essayait d'invoquer son pouvoir donné par les dieux, elle l'a senti arraché d'elle, de force vidé du fond de son être. Son corps fut frappé d'un froid soudain et invalidant – une sensation qu'elle n'avait pas ressentie depuis des années – et elle tomba, incapable de respirer, incapable de bouger, incapable de faire quoi que ce soit.

Alors que le froid la prenait, elle remarqua vaguement que la couleur revenait sur le visage de l'étranger, comme s'il était soudainement réchauffé par un foyer.

Un soupçon de sourire s'étira sur ses lèvres.

« Merci », a-t-il dit.

Puis il relâcha sa prise, et Thorva retomba dans la neige avec un hoquet, vide et vidé.

Vrynna jura en voyant la chamanka tomber, et lança son drüvask en avant.

"Avec moi!" rugit-elle, et le reste du groupe de raid se mit en mouvement. Le sol tremblait sous leur charge tonitruante, le son ressemblait à une avalanche.

L'étranger était agenouillé aux côtés de la sœur du givre alors que la Griffe de l'hiver traversait la neige vers lui. Curieusement, elle vit l'homme ôter son manteau de fourrure et le draper sur le chamanka tombé, le geste presque tendre.

Il se leva pour faire face à l'approche tremblante de la Griffe d'hiver, traînant ses chaînes derrière lui. Vrynna resserra sa prise sur sa lance.

Voyant la force s'abattre sur lui, l'étranger s'éloigna du chamanka tombé, qui gisait immobile et pâle sur la neige. Il leva les mains pour montrer qu'il ne portait aucune arme, mais cela n'avait pas d'importance pour Vrynna. Elle avait tué des ennemis non armés dans le passé.

Sans avoir à donner le signal, les guerriers de Vrynna se sont déployés en éventail pour l'encercler, coupant toute chance de s'échapper. Sagement, il n'essaya pas de courir. Après tout, il n'y avait nulle part où aller.

Il se retourna sur place, comme le plus faible du troupeau, isolé par les loups. Son regard s'élança entre les Freljordiens dressés contre lui. Il se méfiait, mais il ne montrait aucun signe de peur, ce que Vrynna pouvait au moins respecter.

Après avoir enlevé son manteau, les bras musclés de l'étranger étaient à nu aux éléments, mais il ne semblait pas du tout ressentir le froid.

Curieux, pensa Vrynna.

C'était un homme de grande taille mais il était légèrement voûté, le poids des énormes chaînes liées à ses bras tirant clairement sur lui.

« Veuillez voir la sœur », ordonna-t-elle, sans quitter des yeux l'inconnue.

L'étranger lui fit face, tandis que l'un des pillards glissait de sa selle et se dirigeait vers le chamanka.

"Je suis Vrynna", a-t-elle déclaré. '' Scarmother de la Griffe de l'Hiver. Brise-bouclier. Woebringer. Je suis le Hurlement de Drüvask. Qui êtes-vous et pourquoi êtes-vous ici ?

L'homme pencha la tête sur le côté, répondant dans une langue qu'elle ne pouvait pas comprendre. Vrynna jura.

« Vous ne me comprenez pas, n'est-ce pas ?

L'homme lui lança à nouveau un regard interrogateur.

— Sylas, répondit-il en se tapotant la poitrine.

« Sylas ? » répéta Vrynna. « C'est ton nom, Sylas ?

L'homme répéta simplement le mot, se tapotant à nouveau la poitrine et lui adressant un sourire narquois.

La scarmother marmonna dans sa barbe. Elle jeta un coup d'œil au chamanka, étendu sans vie et pâle sur la neige. L'un des guerriers de Vrynna s'agenouilla devant Thorva, baissant la tête contre sa poitrine pour voir si elle respirait.

« Est-elle morte ? » elle a appelé.

"Elle est à moitié gelée, mais elle vit", fut la réponse. "Au moins pour l'instant."

Les guerriers freljordiens marmonnèrent à voix basse. À moitié congelé ? On savait que la Sœur du Givre était habituée au froid, prétendait être un cadeau des anciens dieux… mais maintenant elle gelait, et cet étranger à Freljord, Sylas, se tenait devant eux, la peau nue ?

Vrynna fronça les sourcils, considérant ses options. Elle ne croyait pas à autre chose qu'à l'acier, au feu et au sang, mais elle savait que ses guerriers, en particulier Brokvar, verraient probablement cela comme une sorte de présage.

— C'est une perte de temps, marmonna-t-elle.

Prenant sa décision, elle resserra sa prise sur sa lance et poussa sa monture en avant. L'homme, Sylas, leva une main et cria quelque chose dans sa langue faible et méridionale, mais elle l'ignora. Elle tuerait cet imbécile et serait en route.

« Laissez-moi le faire », grogna Brokvar, chevauchant aux côtés de la Scarmother.

Le sourcil de Vrynna s'haussa.

"Il a fait ça à la sœur vénérée", a répondu Brokvar à sa question silencieuse, en poignardant un doigt charnu vers la chamanka déchue. « Ce serait mon honneur de le punir, sous les yeux des dieux. »

L'étranger regarda entre Vrynna et Brokvar. A-t-il compris que son sort était sur le point d'être déterminé ?

Vrynna haussa les épaules. "Il est à toi."

Brokvar a laissé tomber sa monture, s'est élevé à sa pleine hauteur imposante. L'homme, Sylas, n'était pas petit, mais Brokvar lui faisait ressembler. L'Iceborn dégaina le Winter's-Wail du fourreau dans son dos, et commença à marcher sinistrement vers l'étranger.

La dernière fois que Thorva avait vraiment ressenti le froid, c'était quand elle était enfant, même pas six hivers.

Elle avait chassé un lièvre des neiges sur un lac gelé, tout en riant. Elle n'avait pas réalisé que la glace sous elle était si fine jusqu'à ce que l'horrible bruit de craquement, juste avant qu'elle ne cède. Avec un cri étranglé, elle s'enfonça dans les profondeurs glacées et noires. La soudaineté choquante du froid glacial était telle que tout l'air a été chassé de ses poumons, et ses membres se sont instantanément grippés, se raidissant dans des crampes agonisantes.

Elle était morte depuis de longues minutes avant d'être finalement sortie de sous la glace et le chaman de la tribu lui a redonné vie. Elle a manifesté pour la première fois son pouvoir donné par les dieux cette nuit-là.

"Parfois, lorsqu'une personne est ramenée du Royaume au-delà, elle revient changée", expliqua le chaman en haussant les épaules. « Les dieux, dans leur sagesse impénétrable, vous ont béni. »

Dans les jours qui ont suivi, elle s'était retrouvée insensible au froid, capable de traverser les blizzards glacials la peau nue, sans aucun effet néfaste.

Maintenant, une fois de plus, elle était cette petite fille effrayée qu'elle avait été, s'enfonçant lentement alors que le trou dans la glace au-dessus s'éloignait de plus en plus… seulement cette fois elle fixait le ciel, sans cligner des yeux.

Engourdie et à bout de souffle, Thorva était allongée sur le sol, n'entendant rien, ne ressentant rien. Le froid l'a infusée. C'était elle.

Était-ce la raison pour laquelle elle avait été amenée ici ? Donner sa vie à l'étranger, afin qu'il puisse accomplir tout ce que les dieux avaient décrété ?

Néanmoins, une peur ineffable ralentit sa descente dans l'oubli.

Même si c'était la volonté des dieux qu'elle meure à la place de l'étranger, Thorva savait dans son cœur que Vrynna ne le laisserait pas vivre… et ainsi, elle commença à se battre vers la surface.

Brokvar Ironfist est allé directement pour le coup fatal, chargeant en avant, Winter's-Wail sifflant dans l'air et traînant un brouillard glacé dans son sillage.

Ce coup aurait divisé un troll des glaces en deux s'il avait atterri, mais l'étranger était étonnamment rapide étant donné qu'il était alourdi par les contraintes. Il s'est échappé de la frappe mortelle et a fouetté ses chaînes dans un arc tourbillonnant. Ils passèrent devant le visage de Brokvar, manquant à peine le guerrier Iceborn alors qu'il grondait de fureur.

Pourtant, il ne recula pas, comme peut-être l'étranger l'avait prévu. Il était aussi dur que les montagnes et était exceptionnellement rapide pour un si grand homme. Il se déchaîna, frappant son adversaire sur le côté de la tête avec un puissant coup de poing du revers, et Vrynna grimaça alors que le plus petit homme était envoyé voler.

L'étranger a lutté pour se relever du sol alors que l'Iceborn se dirigeait vers lui, mais a finalement repris pied. En vérité, Vrynna était impressionné qu'il soit capable de se lever du tout. Pourtant, il a simplement prolongé l'issue inévitable.

Son visage figé dans une sombre résolution, Brokvar se rapprocha pour le tuer.

Le regard de Sylas se rétrécit alors qu'il se concentrait sur l'arme du barbare.

L'éclat de glace pâle dans sa poignée brillait vivement, et du givre crépitant recouvrait la lame.

La magie que ce morceau de glace exsudait était différente de tout ce que Sylas avait rencontré auparavant. C'était primitif, dangereux et entravé. Sylas le sentait sur sa peau, un frisson de pouvoir presque enivrant.

Le pouvoir de la femme l'avait ranimé, chassant le froid de ses membres et la noirceur de ses doigts, mais c'était un pouvoir bien plus ancien. S'il pouvait juste mettre la main dessus...

Avec un rugissement, Sylas s'avança pour rencontrer le Freljordien.

L'étranger a fouetté Brokvar, faisant tournoyer ses chaînes dans une rafale d'arcs. L'Iceborn a été frappé à la tête, une chaîne de chaque côté. Les lourds maillons se retournèrent et avec une clé, le casque de l'Iceborn fut arraché.

Brokvar secoua ses longs cheveux, cracha du sang dans la neige et continua son avancée.

Les chaînes se retournèrent vers lui, mais le guerrier massif était prêt cette fois. Il a évité le premier des coups, avant de s'avancer et de lever un bras, laissant la chaîne fouetter autour de son avant-bras massif. Puis il attrapa les maillons métalliques dans sa poigne semblable à un étau, et tira le petit homme vers lui, droit dans un coude oscillant.

Le coup froissa l'homme et il tomba aux pieds de Brokvar. Le Iceborn le dominait, Winter's-Wail leva pour porter le coup fatal.

"Attendre! Ne le tue pas!" vint un cri, et Brokvar s'arrêta.

Vrynna tourna la tête, fronçant les sourcils, pour voir la Sœur du Givre, Thorva, se relever en chancelant. Elle était d'une pâleur mortelle et ses lèvres étaient bleues, mais elle avança d'un pas lourd, s'appuyant lourdement sur son bâton de bureau.

« Quelle folie est-ce ? grogna Vrynna.

"Pas de folie", a déclaré Thorva, s'appuyant fortement sur son personnel de bureau. "C'est la volonté des dieux."

Le barbare géant fut momentanément distrait, un air confus sur son visage brutal, et Sylas vit sa chance.

S'agenouillant, il lança une de ses chaînes. Il a fouetté la lame de son adversaire, et d'un coup sec, il l'a arraché de l'emprise de l'homme.

Il atterrit dans la neige à proximité, et Sylas sauta dessus avec empressement.

Souriant, il ramassa l'épée large… et l'agonie le traversa.

Vrynna secoua la tête en direction de l'idiot. Seul un Iceborn pouvait tenir une arme True Ice. Pour n'importe qui d'autre, c'était une condamnation à mort.

L'étranger relâcha Winter's-Wail, rugissant alors que le froid lui montait au bras. Il tomba à genoux, serrant son bras, alors même qu'il commençait à geler. Le pouvoir destructeur de la vraie glace a commencé à sa main, mais progressait régulièrement le long de son bras, vers son cœur.

« Les dieux voulaient ça ? » Vrynna se moqua, désignant l'étranger.

La chamanka fronça les sourcils, mais ne dit rien.

"Mais alors, les dieux ne sont rien sinon inconstants et cruels", ajouta Vrynna en haussant les épaules. « Peut-être voulaient-ils simplement qu'il souffre ? »

Brokvar récupéra Winter's-Wail, le soulevant sans le blesser. L'étranger le regarda, l'angoisse et la confusion inscrites sur son visage alors que le pouvoir mortel de la vraie glace le consumait.

« Mettez-le hors de sa misère », ordonna Vrynna.

Le regard de fer de Brokvar se tourna vers la chamanka, cherchant son approbation. La colère monta à l'intérieur de Vrynna.

"Si les dieux veulent qu'il soit sauvé, alors ils peuvent intervenir", a-t-elle dit sèchement.

Thorva servait et vénérait les anciens dieux de Freljord, mais elle ne prétendait pas connaître leur volonté. Elle ne les avait pas non plus souvent vus intervenir directement dans les affaires mortelles.

Et pourtant, il semblait impossible que ce qui s'est passé ensuite soit une pure coïncidence.

L'étranger était allongé sur le manteau neigeux, frissonnant et convulsé. La vraie glace l'avait presque revendiqué, mais il continua à le combattre, tendant une main tremblante vers le guerrier Iceborn.

Thorva savait de quoi le Demacien était capable, comment il avait siphonné son pouvoir d'un seul geste. Elle aurait pu avertir le vétéran Iceborn… mais elle ne l'a pas fait.

Sylas était mourant, mais même dans la mort, sa volonté de continuer à se battre était forte.

En désespoir de cause, il tendit la main vers l'imposant barbare qui se dressait au-dessus de lui. Il attrapa la botte du guerrier, mais le barbare repoussa sa main griffue d'un coup de pied.

Le géant barbu le regardait d'un air piteux, comme un chien misérable dans la rue. C'était de la même manière que la noblesse méprisait les moins nés de Demacia, et la colère de Sylas monta.

Cette colère l'alimenta, et avec un dernier sursaut de sa force mourante, il bondit du sol et saisit le géant de Freljord à la gorge. Une magie ancienne, brute et élémentaire commença instantanément à l'infuser.

Sylas était peut-être incapable de saisir l'arme de glace freljordienne, mais il pouvait toujours tirer parti de son pouvoir… en utilisant la chair du barbare comme conduit.

Cela n'a pas pris plus d'un instant.

Le barbare recula en chancelant, incertain de ce qui venait de se passer. Sylas sourit et ses yeux se mirent à briller d'une lumière glaciale.

Il tourna son attention vers son bras gelé, le tenant devant lui. Avec une poussée de sa nouvelle puissance, il fit inverser la direction de la glace. Il remonta le long de son bras, puis disparut, laissant sa chair indemne.

Puis il reporta son attention sur le guerrier qui se tenait devant lui, atterré.

« Maintenant, alors », a-t-il dit. "Où étions nous?"

Brokvar s'éloigna de l'étranger, bouche bée d'émerveillement.

"Qu'est-il?" gronda Vrynna. "Né de la glace?"

"Non", intervint Thorva, les yeux brillants de foi. « Il est autre chose… »

Vrynna en avait assez vu. Dans un mouvement doux et bien pratiqué, elle renversa sa prise sur sa lance et, debout sur la selle, la lança sur l'étranger, mettant toute sa force et tout son poids derrière elle.

Il se précipita droit sur lui, mais l'homme tendit la main, les doigts écartés, et le sol devant lui éclata. Au milieu d'une série de fissures grinçantes, un mur protecteur d'imposantes pointes de glace surgit d'en bas. La lance de Vrynna a percuté profondément la glace, mais n'a pas pu la pénétrer. Il a été laissé tremblant sur place, a enfoncé un pied solide dans la barrière et a laissé l'étranger complètement indemne.

Vrynna resta bouche bée devant la barrière magique, alors même qu'elle s'effondrait un instant plus tard, tombant aussi rapidement qu'elle était apparue.

L'étranger se tenait révélé, riant et regardant avec émerveillement ses mains, maintenant bordées de givre et rayonnant de lumière bleu pâle, comme le dessous d'un iceberg. Il leva les yeux vers Vrynna, un brouillard gelé émanant de ses yeux, et commença à rassembler une fois de plus le pouvoir primal et gelé en lui. Un orbe de magie en rotation, comme un blizzard autonome, a commencé à se former entre ses mains.

La Griffe de l'Hiver toucha ses armes avec inquiétude, peu sûre d'elle face à ce qui était clairement de la magie freljordienne.

Thorva appela alors quelque chose, bien que les mots n'aient aucun sens pour Vrynna. Elle jeta un coup d'œil au chamanka avec surprise.

Elle parlait la langue de l'étranger ?

Il y avait beaucoup de choses à propos de la Sœur de Frost qu'elle ne savait pas, semblait-il, et sa méfiance s'approfondit.

Le chamanka et l'étranger parlèrent pendant un moment, pendant que Vrynna regardait, serrant les dents.

« Que dit l'étranger ? » cracha-t-elle, perdant finalement patience.

"Il dit que nous partageons un ennemi commun", a expliqué Thorva. « Il dit que nous pouvons nous entraider.

Vrynna fronça les sourcils. "Qui? Les Avarosiens ? Nous les pillons, comme nous l'avons toujours fait, mais nous ne sommes pas en guerre.

«Je crois qu'il parle de son propre peuple. Les Demaciens, à travers les montagnes.

— C'est donc un traître ? Vrynna a dit: "Pourquoi ferions-nous confiance à quelqu'un qui trahirait le sien?"

"La mère des cicatrices saurait comment vous aideriez notre tribu", a déclaré Thorva, s'adressant à l'étranger dans sa propre langue. "Faites votre offre, sinon votre âme voyagera vers l'Au-delà, ici et maintenant."

Sylas donna sa réponse, s'adressant directement à Vrynna. Thorva l'observa attentivement pendant qu'il parlait, demandant à plusieurs reprises des éclaircissements sur des mots qu'elle ne comprenait pas immédiatement.

"Il dit qu'il connaît des chemins cachés dans ses terres natales, des chemins connus de lui seul", a déclaré Thorva. « Il parle des immenses richesses là-bas, qui attendent d'être réclamées. Des champs vierges de neige et remplis de gros bétail, des rues pleines d'or et d'argent.

Les guerriers de la Griffe d'hiver souriaient et riaient entre eux à ses paroles, et même les yeux de Vrynna s'illuminèrent. Ils vivaient une existence dure, faisant de la promesse d'une cueillette facile une tentation.

Mais encore un doute persistait.

« Comment savons-nous qu'il ne nous entraînerait pas dans un piège ? » défia Vrynna. « On ne peut pas lui faire confiance. Mieux vaut le tuer, ici et maintenant, et ne pas se laisser égarer par sa langue d'or.

« Il… » commença Thorva, choisissant soigneusement son mensonge. « Il dit qu'il a eu une vision. Un rêve qui lui est venu, de trois sœurs freljordiennes. Ce sont eux qui l'ont poussé à venir ici.

"Les trois!" souffla Brokvar avec révérence. « Il parle d'Avarosa, Serylda et Lissandra !

Les autres guerriers de la Griffe d'hiver murmurèrent de surprise et d'admiration, beaucoup d'entre eux touchant des totems sacrés accrochés à leur cou.

Les Trois Sœurs étaient des légendes, les plus grandes et les plus honorées guerrières de Freljord. Ils étaient les premiers des Iceborn, et avaient vécu à l'ère des héros, il y a longtemps. Dans une grande partie du nord gelé, ils en étaient venus à être considérés comme des élus, et beaucoup invoquaient leur sagesse en temps de conflit, ou imploraient leur faveur avant la bataille.

Vrynna lança un regard noir à Thorva avec aigreur. L'épouvantail soupçonnait-elle son mensonge ?

Voyant l'émerveillement ravi de Brokvar se répandre parmi les autres guerriers rassemblés, cependant, elle réalisa que cela n'avait pas d'importance. Thorva savait que le champion Iceborn de Vrynna s'accrocherait à ces mots. Qu'ils inspireraient sa crainte et sa foi, et que son influence parmi les autres guerriers était forte. Ils ne permettraient jamais que l'étranger soit tué d'emblée maintenant, quel que soit l'ordre donné par Vrynna.

Elle s'autorisa un léger sourire de victoire, bien qu'elle fit attention à ne pas laisser Vrynna le voir alors qu'elle considérait l'étranger.

C'était la volonté des dieux que celui-ci vive, Thorva en était certaine. Elle ne se sentait pas coupable d'avoir menti pour s'assurer que cela se produisait.

« Il doit faire ses preuves avant même que nous songeons à lui faire confiance. »

"Une sage décision, Scarmother," acquiesça Thorva. "Que suggérez-vous?"

« Il viendra avec nous lors de notre raid », déclara Vrynna. « S'il se bat bien et se rend bien compte de lui-même, alors peut-être que nous entendrons davantage ce qu'il propose. En savoir plus sur ces chemins cachés vers Demacia. Mais il sera sous votre responsabilité. Ce sera à vous de le contrôler, et s'il se retourne contre nous, ce sera sur votre tête.

Thorva hocha la tête et se tourna vers l'étranger.

« Combattez avec nous. Prouvez à la mère des cicatrices votre valeur », a-t-elle déclaré. « Combattez fort et vous vivrez peut-être pour avoir votre alliance. »

Ces derniers mots ont suscité un large sourire de l'étranger.

Thorva l'évalua, lui lançant un regard de la tête aux pieds. Il était beau pour un sudiste. Un peu maigre à son goût, mais il était intelligent, et il y avait du pouvoir en lui.

Elle leva un doigt vers lui.

"Mais ne me touche plus jamais", a-t-elle averti.

L'étranger sourit ironiquement.

"Pas sans votre permission," répondit-il, et Thorva se détourna pour ne pas la voir sourire.

"Qu'est ce qu'il dit?" demanda Vrynna.

« Il accepte vos conditions, Scarmother, » appela Thorva.

"Bon. Alors bougeons », a déclaré Vrynna. « Nous attaquons. »

Trivia

• Le skin de Freljord Sylas a été publié un patch après la sortie de l'histoire, V10.1, et représente son apparence après les événements de cette histoire.

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