As algemas da crença

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História curta

As algemas da crença

Por Anthony Reynolds Lenné

Thorva, Irmã de Frost, puxou suas rédeas, arrastando seu desajeitado drüvask para uma parada ao lado da Scarmother Vrynna da Winter's Claw.

Estrelando: Sylas, Vrynna

Mencionado: Lissandra

Conhecimento

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• II
• III
• IV
• V
• VI
• VII
• VIII
• IX
• X
• XI
• XII
• XIII
• XIV
• XV
• XVI
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• XVIII

Thorva, Irmã de Frost, puxou suas rédeas, arrastando seu desajeitado drüvask para uma parada ao lado Scarmother Vrynna do Garra do inverno. A besta de pelo desgrenhado bufou em protesto, o hálito quente fumegando no ar.

"Calma, Dente de Gelo", disse Thorva. Os amuletos de osso e totens enrolados em seu pulso chacoalharam quando ela deu um tapinha em sua montaria mal-humorada.

Um vento de gelar os ossos açoitava a paisagem desolada, mas sozinho entre o grupo de ataque, Thorva não usava peles e couros pesados. Seus braços, tatuados com tinta índigo rodopiante, estavam nus para os elementos, mas ela não deu nenhuma indicação de desconforto, pois o frio há muito havia renunciado a sua influência sobre ela.

A figura imponente da Scarmother Vrynna estava montada em outro javali drüvask, um gigante com presas ainda maior do que o que Thorva montava. Ele rosnou e bateu com um enorme casco fendido, olhando para Thorva com um olhar maligno. Um chute forte de Vrynna o silenciou.

A scarmother era uma veterana implacável, suas vitórias muitas e sangrentas, mas Thorva se recusou a se intimidar. Seu nome ainda não era conhecido em Freljord como o da scarmother, mas ela era uma shamanka, aquela que sonhava com a vontade dos deuses, e até mesmo as matriarcas mais poderosas de Freljord eram sábias em respeitar a velha fé.

O resto do grupo de invasores Winter's Claw havia refreado, esperando sua scarmother e shamanka. Eles estiveram viajando em ritmo durante grande parte do dia, indo para o leste, nas profundezas do território avarosano. Essa foi a primeira parada em horas, e eles aproveitaram a oportunidade para escorregar das selas, esticando as costas e sacudindo as pernas dormentes.

O vento aumentou, açoitando Thorva com neve e gelo.

“Uma tempestade está chegando”, disse ela.

Vrynna, com o rosto marcado por velhas cicatrizes, não respondeu e continuou a olhar para o sul. O olho direito de Vrynna estava turvo e cego, e havia uma mecha branca em seu cabelo escuro - o que quer que tenha causado seus ferimentos certamente deixou sua marca. Entre as Garras do Inverno, essas cicatrizes eram uma fonte de orgulho e reverência - a marca de um sobrevivente.

"Você está vendo alguma coisa?" perguntou Thorva.

Vrynna acenou com a cabeça e continuou olhando para a distância.

Thorva estreitou o olhar, mas pouco podia ver em meio à piora do tempo.

"Eu não vejo nada."

“Você tem dois olhos bons, mas é mais cega do que eu, garota”, retrucou Vrynna.

Frost formou-se em torno dos nós dos dedos de Thorva enquanto suas mãos se apertavam e suas íris ficavam azul-gelo. Mesmo assim, ela controlou sua raiva, forçando-se a respirar fundo.

Estava claro que Scarmother Vrynna, como a maioria das Garras do Inverno, tinha pouco tempo para ela ou suas crenças. Provavelmente não ajudou o fato de Thorva ter escolhido se juntar a esse grupo de invasores sem ser convidado. Sem dúvida, ela pensou que o shamanka se juntando a eles poderia distrair aqueles mais inclinados à superstição, minando seu propósito e sua autoridade.

Na verdade, um instinto vago, mas convincente, incitou Thorva a se juntar ao ataque, apesar dos protestos iniciais da Scarmother, e ela havia muito tempo aprendeu a confiar em tais impulsos como um presente. Os deuses a queriam aqui, mas com que propósito, ela não sabia.

“Lá, uma milha ao sul,” apontou Vrynna. “Perto daquele afloramento rochoso. Ver?"

Thorva acenou com a cabeça, finalmente. Uma figura solitária podia ser vista, pouco mais do que uma sombra contra a neve. Como Vrynna tinha percebido em primeiro lugar estava além dela. Thorva franziu a testa ao sentir uma sensação de coceira na nuca. Havia algo estranho sobre quem quer que fosse ...

O vento aumentou e a figura foi obscurecida mais uma vez, mas o desconforto persistente que Thorva sentia permaneceu.

“Um batedor avarosano?”

"Não", disse Vrynna, balançando a cabeça. “Eles estão caminhando em linha reta através de uma deriva cada vez mais profunda. Nem mesmo uma criança de Freljord cometeria um erro assim. ”

“Um estranho, então. Mas tão ao norte? "

Scarmother Vrynna encolheu os ombros. "O Os avarosanos não seguem os velhos métodos. Eles negociam com os sulistas em vez de simplesmente tirar deles. Talvez este seja um daqueles comerciantes que se perderam. ”

Vrynna cuspiu, com desdém, e puxou seu drüvask para continuar. Os outros guerreiros seguiram sua deixa, virando as cabeças pesadas e presas de suas próprias montarias de volta ao longo da linha do cume, para o leste. Apenas Thorva permaneceu, olhando fixamente para a tempestade.

“Eles podem ter nos visto. Se eles anunciarem nossa presença, os avarosanos estarão prontos para nós. ”

“Aquele idiota não contará nada a ninguém, exceto talvez os deuses que eles adoram no Além”, declarou Vrynna. “Esta tempestade está piorando. Eles estarão mortos ao anoitecer. Venha, já demoramos o suficiente. "

Ainda assim, havia algo que incomodava Thorva, e ela permaneceu na borda da crista, olhando para trás em direção ao forasteiro solitário, embora ela pudesse ver pouco mais de uma dúzia de passos agora, na melhor das hipóteses. Foi por isso que ela foi trazida aqui?

"Garota!" retrucou Vrynna. "Você está vindo?"

Thorva olhou para Vrynna e depois para o sul.

"Não."

Com uma cutucada, Thorva dirigiu seu javali drüvask para baixo da encosta, permitindo-se um sorriso satisfeito ao ouvir Vrynna amaldiçoar atrás dela.

"Vamos atrás dela, sim?"

Foi Brokvar Punho de Ferro quem falou, o enorme guerreiro Iceborn que tinha sido seu campeão e amante em algum momento por quase uma década.

“Os deuses vão arruinar nossa tribo se alguma coisa acontecer com ela”, acrescentou Brokvar.

Se fosse forçada a escolher apenas uma pessoa em Freljord para lutar ao seu lado, Vrynna escolheria Brokvar. Meia cabeça mais alto que o próximo maior guerreiro sob seu comando, ele era forte o suficiente para erguer um drüvask do chão, e totalmente confiável. Ele viveu para lutar - e ele fez isso bem - e carregava a espada larga Winter's-Wail.

Essa lâmina era uma lenda entre as Garras do Inverno, e foi passada entre os Iceborn por séculos. Um fragmento de True Ice não derretido estava incrustado no cabo do Winter's-Wail, e a geada crepitante revestia sua borda. Qualquer um que não fosse um Iceborn que tentasse agarrá-lo - Vrynna incluído - sofreria grande dor, até mesmo a morte.

Se ele tinha uma falha, era sua superstição. Ele viu presságios e profecias em tudo, desde os padrões de vôo dos corvos até os respingos de sangue na neve, e para o desgosto dela, ele praticamente adorava o solo por onde o hipócrita shamanka caminhava. Pior, parecia que sua reverência aberta tinha passado para os outros guerreiros sob seu comando. Ela viu vários deles concordando com a cabeça e murmurando baixinho.

Contra seu melhor julgamento, Vrynna sinalizou, e o grupo de ataque se virou, para seguir a Irmã de Frost.

A Scarmother Vrynna estava certa sobre uma coisa: quem quer que fosse o forasteiro solitário, eles entendiam menos de Freljord do que uma criança.

Observando seu progresso exausto através da neve profunda, Thorva sabia que eles estariam mortos em uma hora se ela simplesmente se virasse e fosse embora. Na verdade, foi um pequeno milagre terem chegado tão longe, pois estavam claramente mal preparados para a dureza da tundra e não tinham o conhecimento mais básico de navegá-la com segurança.

Quando ela se aproximou, sem ser afetada pelo vento cortante que açoitava a paisagem desolada, ela os viu tropeçar. Vez após vez, o forasteiro lutou em vão para ficar de pé, mas era óbvio que sua força estava quase esgotada.

O forasteiro parecia alheio à abordagem de Thorva. Ela estava diminuindo a distância de fora da periferia de sua visão - vindo para eles pelo flanco, e um pouco atrás deles - mas eles não se viraram nem uma vez.

Thorva examinou seus arredores. Se houvesse presas de rime ou outras feras perseguindo esse forasteiro, agora seria a hora de atacar. Não vendo nada, ela continuou.

Ela estava perto o suficiente agora para ver mais a aparência do forasteiro. Era um homem, ela viu agora, vestido em couro e peles, embora ele não os usasse à maneira freljordiana. Tolamente, ele não carregava lança, machado, espada ou arco. Thorva balançou a cabeça. Na Garra do Inverno, desde o momento em que se podia andar, eles nunca ficaram sem lâmina. Ela mesma tinha outras armas mais misteriosas à sua disposição, mas mesmo ela tinha três lâminas em todos os momentos.

Mais estranho ainda, o estranho arrastou um par de correntes atrás dele, afixadas em algemas gigantes de desenho curioso presas em seus pulsos ...

Já era tarde demais, mas Sylas de Dregbourne percebeu que havia subestimado grosseiramente a hostilidade absoluta e avassaladora da paisagem da Freljordânia. Ele entendeu que havia um grande poder mágico aqui, no norte - e agora que ele estava aqui, ele praticamente podia sentir em seus ossos - mas agora parecia que tinha sido um erro vir aqui.

Uma dúzia de magos escolhidos a dedo partiu com ele para o norte gelado, mas cada um caiu, um após o outro, reivindicado por nevascas, ravinas escondidas e feras selvagens. Ele pensou que a principal ameaça teria vindo dos próprios bárbaros freljordianos, mas até agora ele não tinha visto uma única alma viva nas semanas de viagem.

Como alguém poderia viver aqui estava além dele.

Ele pensou que eles haviam se preparado bem, cobrindo-se de peles e lã, e carregando os pesados ​​bois peludos com comida, lenha, armas e moedas para negociar; moeda libertada dos cofres e baús dos coletores de impostos e da nobreza de sua terra natal, Demacia.

No entanto, nem mesmo os bois haviam sobrevivido até aqui, e agora Sylas caminhava sozinha.

A pura força de vontade e o desejo ardente de ver a queda da monarquia e das casas nobres de Demacia o impulsionou.

Ele já havia fomentado uma resistência considerável dentro dos limites da própria Demacia. Ele acendeu o fogo da rebelião, mas percebeu que precisava de mais combustível para vê-lo realmente queimar. Em sua cela em Demacia, ele consumiu todos os livros, crônicas e tomos que conseguiu encontrar, e em vários deles havia referências da grande e terrível feitiçaria e da magia antiga bem ao norte. Esse era o poder de que ele precisava. Mesmo agora, enfrentando a morte, ele acreditava que o poder que buscava estava perto ...

No entanto, nem mesmo sua teimosia foi suficiente para superar o frio implacável. Suas mãos e dedos dos pés já estavam ficando pretos e há muito tempo adormecidos, e uma pesada letargia pairava sobre ele como um peso, puxando-o para baixo.

Ele pensou ter visto uma coluna de cavaleiros em uma crista distante algum tempo atrás, mas não tinha certeza se isso era real ou algum delírio febril causado pela exaustão e a temperatura congelante.

Parar era morrer, entretanto, ele sabia disso muito bem. Ele encontraria esse poder no norte ou estaria condenado.

E assim ele avançou, um pé na frente do outro ... mas deu apenas mais uma dúzia de passos antes de cair de cara na neve e ficar imóvel.

Thorva balançou a cabeça ao ver o forasteiro cair e incitou Dente de Gelo para frente. O homem não fez nenhum movimento para se levantar desta vez. Por tudo que ela sabia, ele estava morto, finalmente reivindicado pelos elementos implacáveis ​​que ela mesma não sentia mais.

Assim que ela estava perto, Thorva escorregou da sela, afundando quase até os joelhos ao pousar. Ela se aproximou do homem de cara para baixo com cautela, esmagando a neve.

Mais uma vez, ela olhou para as amarras com curiosidade.

Se ele era um prisioneiro fugitivo, de onde ele havia fugido?

Embora a Garra do Inverno não fizesse prisioneiros, às vezes eles tomavam escravos - embora um que não pudesse ser domesticado ou forçado a servir fosse apenas mais uma boca para alimentar. Thorva achava que nem mesmo os avarosanos acorrentariam alguém dessa maneira. Ele poderia ter escapado das terras do sul, pelas montanhas distantes?

Agarrando seu cajado com as duas mãos, ela o cutucou. Não obtendo reação, Thorva enfiou a base de seu cajado na neve sob o forasteiro e tentou colocá-lo de frente. Foi uma tarefa difícil, pois as imensas algemas que o homem usava cobriam a maior parte de seus antebraços e eram incrivelmente pesadas. Grunhindo com o esforço, ela finalmente conseguiu virá-lo.

Ele tombou sem vida e seu capuz peludo caiu para trás. Seus olhos estavam fechados e fundos, e seus lábios tingidos de azul. Frost se formou em suas sobrancelhas, cílios e bochechas com a barba por fazer, e seu cabelo escuro, amarrado em um rabo de cavalo frouxo, estava igualmente gelado.

Thorva permitiu que seu olhar fosse atraído para as algemas em torno de seus pulsos. A Irmã de Frost tinha viajado muito, os deveres de sua fé levando-a a muitas tribos diferentes ao longo dos anos, mas essas restrições, feitas de alguma pedra pálida desconhecida, eram diferentes de tudo que ela tinha visto antes. Havia algo profundamente perturbador sobre eles. Era vagamente desconfortável até mesmo olhar para as correntes, e elas eram claramente feitas de tal maneira que nunca deveriam ser removidas. O que esse estranho fez para garantir que essas coisas estivessem em seus pulsos? Deve ter sido um crime terrível, ela decidiu.

Ajoelhado na neve ao seu lado, Thorva tentou entender por que ela tinha sido guiada até aqui. Os deuses claramente a trouxeram aqui - assim como a dirigiram no passado - mas por quê? O homem ainda estava inconsciente, se não morto. Ela tinha sido trazida aqui para salvá-lo? Ou era o que ele trouxe com ele que era importante?

O olhar de Thorva voltou para as amarras do estranho. Tomando sua decisão, ela se aproximou de um deles.

Antes mesmo de tocar na pedra clara, as pontas dos dedos começaram a formigar.

Os olhos do homem se abriram de repente.

Thorva recuou em choque, mas foi muito lenta. O homem arrancou uma de suas luvas e a agarrou pelo braço, e mesmo enquanto Thorva tentava invocar seu poder dado pelos deuses, ela o sentiu arrancado dela, à força drenado do âmago de seu ser. Seu corpo foi atingido por uma frieza repentina e incapacitante - uma sensação que ela não sentia há anos - e ela caiu, incapaz de respirar, incapaz de se mover, incapaz de fazer qualquer coisa.

À medida que o frio a tomava, ela vagamente registrou a cor voltando ao rosto do estranho, como se de repente ele estivesse sendo aquecido por uma lareira.

A sugestão de um sorriso curvou seus lábios.

"Obrigado", disse ele.

Em seguida, ele soltou e Thorva caiu de volta na neve com um suspiro, vazio e drenado.

Vrynna praguejou ao ver o shamanka cair e chutou seu drüvask para frente.

"Comigo!" ela rugiu, e o resto do grupo de ataque começou a se mover. O solo tremeu sob sua carga trovejante, o som semelhante a uma avalanche.

O forasteiro estava ajoelhado ao lado da Irmã de Frost enquanto a Garra do Inverno avançava pela neve em sua direção. Curiosamente, ela viu o homem tirar o casaco de pele e colocá-lo sobre a shamanka caída, o gesto quase terno.

Ele se levantou para enfrentar a aproximação tremendo da Garra do Inverno, arrastando suas correntes atrás de si. Vrynna apertou ainda mais a lança.

Vendo a força caindo sobre ele, o estranho recuou do shamanka caído, que jazia imóvel e pálido sobre a neve. Ele ergueu as mãos para mostrar que não portava arma, mas isso não importava para Vrynna. Ela havia matado inimigos desarmados no passado.

Sem ter que dar o sinal, os guerreiros de Vrynna se espalharam para cercá-lo, impedindo qualquer chance de fuga. Sabiamente, ele não tentou correr. Afinal, não havia para onde correr.

Ele se virou no local, como o mais fraco do rebanho, isolado por lobos. Seu olhar disparou entre os Freljordians dispostos contra ele. Ele estava cauteloso, mas não mostrava nenhum sinal de medo, o que Vrynna poderia respeitar, pelo menos.

Tendo tirado o casaco, os braços musculosos do forasteiro estavam nus para os elementos, mas ele parecia não sentir frio.

Curioso, pensou Vrynna.

Ele era um homem alto, mas estava ligeiramente curvado, o peso das enormes algemas presas a seus braços claramente o puxando.

“Cuide da irmã,” ela ordenou, sem tirar os olhos do estranho.

O estranho a encarou enquanto um dos invasores escorregava da sela e se colocava ao lado do shamanka.

“Eu sou Vrynna,” ela declarou. “Cicatriz da Garra do Inverno. Shieldbreaker. Woebringer. Eu sou o Uivo do Drüvask. Quem é você e por que está aqui? ”

O homem inclinou a cabeça para o lado, respondendo em uma língua que ela não conseguia compreender. Vrynna praguejou.

"Você não me entende, não é?"

Mais uma vez, o homem lançou-lhe um olhar interrogativo.

"Sylas", respondeu ele, batendo no peito.

"Sylas?" Vrynna repetiu. "Esse é o seu nome, Sylas?"

O homem simplesmente repetiu a palavra, batendo em seu peito novamente e dando a ela um sorriso libertino.

A scarmother murmurou baixinho. Ela olhou para o shamanka, deitado sem vida e pálido na neve. Um dos guerreiros de Vrynna se ajoelhou sobre Thorva, abaixando a cabeça em seu peito para ver se ela estava respirando.

"Ela está morta?" ela chamou.

“Ela está meio congelada, mas vive”, foi a resposta. "Pelo menos por agora."

Os guerreiros da Freljordânia murmuraram baixinho. Meio congelado? Era sabido que a Irmã de Frost estava acostumada ao frio, alegava ser um presente dos antigos deuses ... mas agora ela estava congelando, e esse estranho de Freljord, Sylas, estava diante deles, com a pele nua?

Vrynna franziu a testa, considerando suas opções. Ela não colocava muita fé em nada além de aço, fogo e sangue, mas ela sabia que seus guerreiros - particularmente Brokvar - provavelmente veriam isso como algum tipo de presságio.

"Isso é uma perda de tempo", ela murmurou.

Tomando sua decisão, ela apertou sua lança e empurrou sua montaria para frente. O homem, Sylas, ergueu a mão e gritou algo em sua língua fraca de sulista, mas ela o ignorou. Ela mataria esse idiota e seguiria seu caminho.

- Deixe-me fazer isso - rosnou Brokvar, cavalgando ao lado da escaravelha.

A sobrancelha de Vrynna se ergueu.

"Ele fez isso com a irmã reverenciada", Brokvar respondeu à pergunta silenciosa dela, apontando um dedo carnudo na direção da shamanka caída. "Seria uma honra puni-lo, sob os olhos dos deuses."

O estranho olhou entre Vrynna e Brokvar. Ele tinha algum entendimento de que seu destino estava para ser determinado?

Vrynna encolheu os ombros. "Ele é seu."

Brokvar desceu de sua montaria e se ergueu em toda a sua altura. O homem, Sylas, não era pequeno, mas Brokvar o fazia parecer. O Iceborn desembainhou Winter's-Wail da bainha em suas costas, e começou a andar severamente em direção ao forasteiro.

A última vez que Thorva sentiu realmente o frio foi quando ela era criança, nem mesmo seis invernos de idade.

Ela perseguiu uma lebre da neve até um lago congelado, rindo enquanto caminhava. Ela não tinha percebido que o gelo embaixo dela era tão fino até o terrível som de estalo, logo antes de ceder. Com um grito estrangulado, ela mergulhou nas profundezas geladas e negras. Tal foi a chocante rapidez do frio de gelar os ossos que todo o ar foi expulso de seus pulmões, e seus membros instantaneamente paralisaram, enrijecendo em cólicas agonizantes.

Ela já estava morta há muitos minutos antes de ser finalmente retirada de baixo do gelo e o xamã da tribo dar um sopro de vida nela. Ela primeiro manifestou seu poder dado pelos deuses naquela noite.

“Às vezes, quando uma pessoa é trazida de volta do Reino do Além, ela retorna mudada”, explicou o xamã, encolhendo os ombros. "Os deuses, em sua sabedoria inescrutável, abençoaram você."

Nos dias que se seguiram, ela se descobriu impenetrável ao frio, capaz de andar em meio a nevascas congelantes com a pele nua, sem nenhum efeito prejudicial.

Agora, mais uma vez ela era aquela garotinha assustada que tinha sido, afundando lentamente enquanto o buraco no gelo acima ficava mais e mais longe ... só que desta vez ela estava olhando para o céu, sem piscar.

Atordoado e sem fôlego, Thorva jazia no chão, sem ouvir nada, sem sentir nada. O frio a invadiu. Era ela.

Foi esta a razão pela qual ela foi trazida aqui? Para dar sua vida ao forasteiro, para que ele possa cumprir o que quer que os deuses tenham decretado?

No entanto, um medo inefável retardou sua queda no esquecimento.

Mesmo que fosse a vontade dos deuses que ela morresse no lugar do forasteiro, Thorva sabia em seu coração que Vrynna não o deixaria viver ... e então, ela começou a lutar para voltar à superfície.

Brokvar Punho de Ferro foi direto para o golpe mortal, avançando, Winter's-Wail sibilando no ar e deixando um rastro de névoa gelada em seu rastro.

Aquele golpe teria dividido um troll do gelo ao meio se ele pousasse, mas o forasteiro foi surpreendentemente rápido, já que estava sob o peso das restrições. Ele disparou para trás com o golpe letal e girou suas correntes em um arco giratório. Eles passaram pelo rosto de Brokvar, errando por pouco o guerreiro Iceborn enquanto ele rosnava em fúria.

Ainda assim, ele não recuou, como talvez o estranho tivesse esperado. Ele era tão duro quanto as montanhas e excepcionalmente rápido para um homem tão grande. Ele atacou, acertando seu oponente na lateral da cabeça com um poderoso soco de backhand, e Vrynna estremeceu quando o homem menor foi lançado voando.

O forasteiro lutou para se levantar do chão enquanto o Iceborn se aproximava dele, mas finalmente recuperou o equilíbrio. Na verdade, Vrynna ficou impressionado por ele ser capaz de se levantar. Ainda assim, ele apenas prolongou o resultado inevitável.

Com uma expressão implacável no rosto, Brokvar se aproximou para matar.

O olhar de Sylas se estreitou quando ele se concentrou na arma do bárbaro.

O fragmento de gelo pálido em seu punho estava brilhando intensamente, e a geada crepitante cobria a lâmina.

A magia que aquele pedaço de gelo exalava era diferente de tudo que Sylas havia encontrado antes. Era primitivo, perigoso e restrito. Sylas podia sentir em sua pele, um frisson de poder que era quase inebriante.

O poder da mulher o reavivou, expulsando o frio de seus membros e a escuridão de seus dedos, mas este era um poder muito mais antigo. Se ele pudesse colocar as mãos nele ...

Com um rugido, Sylas deu um passo à frente para encontrar o Freljordian.

O forasteiro atacou Brokvar, girando suas correntes em uma enxurrada de arcos. O Iceborn foi atingido na cabeça, uma corrente de cada lado. Os links pesados ​​giraram e com uma chave inglesa, o capacete do Iceborn foi arrancado.

Brokvar sacudiu o cabelo comprido, cuspiu sangue na neve e continuou seu avanço.

As correntes vieram para ele novamente, mas o guerreiro enorme estava pronto desta vez. Ele evitou o primeiro dos golpes, antes de dar um passo à frente e levantar um braço, deixando a corrente chicotear em torno de seu enorme antebraço. Então ele agarrou os elos de metal em seu aperto de torno e puxou o homem menor em sua direção, direto para um cotovelo balançando.

O golpe fez o homem cair e ele caiu aos pés de Brokvar. O Iceborn elevou-se sobre ele, Winter's-Wail erguido para desferir o golpe mortal.

"Esperar! Não o mate!" veio um grito e Brokvar fez uma pausa.

Vrynna virou a cabeça, carrancuda, para ver a Irmã de Frost, Thorva, levantando-se cambaleante. Ela estava mortalmente pálida e seus lábios azuis, mas ela avançou, apoiando-se pesadamente em sua equipe de escritório.

"Que loucura é essa?" Vrynna rosnou.

"Não é loucura", disse Thorva, apoiando-se pesadamente em sua equipe de escritório. “É a vontade dos deuses.”

O gigante bárbaro ficou momentaneamente distraído, com uma expressão de confusão em seu rosto brutal, e Sylas viu sua chance.

Ficando de joelhos, ele atacou com uma de suas correntes. Ela girou em torno da lâmina de seu oponente e, com um puxão forte, ele a arrancou das mãos do homem.

Aterrou na neve próxima e Sylas saltou sobre ela, ansiosa.

Sorrindo, ele pegou a espada ... e a agonia queimou através dele.

Vrynna balançou a cabeça para o idiota. Apenas um Iceborn poderia segurar uma arma True Ice. Para qualquer outra pessoa, foi uma sentença de morte.

O forasteiro lançou Winter's-Wail, rugindo enquanto o frio subia por seu braço. Ele caiu de joelhos, segurando o braço, mesmo quando começou a congelar. O poder assassino do True Ice começou em sua mão, mas estava constantemente descendo por seu braço, em direção ao seu coração.

"Os deuses queriam isso?" Vrynna zombou, gesticulando para o forasteiro.

A shamanka fez uma careta, mas não disse nada.

“Mas então, os deuses não são nada senão inconstantes e cruéis”, acrescentou Vrynna, encolhendo os ombros. "Talvez eles simplesmente quisessem que ele sofresse?"

Brokvar recuperou Winter's-Wail, levantando-o sem causar danos. O forasteiro olhou para ele, angústia e confusão escritas em seu rosto enquanto o poder letal do Verdadeiro Gelo o consumia.

“Tire-o de sua miséria”, ordenou Vrynna.

O olhar de ferro de Brokvar mudou para a shamanka, em busca de sua aprovação. A raiva cresceu dentro de Vrynna.

“Se os deuses querem que ele seja salvo, então eles podem intervir,” ela retrucou.

Thorva servia e venerava os antigos deuses de Freljord, mas ela não alegava conhecer sua vontade. Nem sempre os testemunhou intervir diretamente em questões mortais.

E, no entanto, parecia impossível que o que aconteceu a seguir fosse mera coincidência.

O forasteiro estava deitado na neve, tremendo e tendo convulsões. O Verdadeiro Gelo quase o reivindicou, mas ele continuou a lutar, estendendo uma mão trêmula em direção ao guerreiro Iceborn.

Thorva sabia do que o Demaciano era capaz, como ele havia desviado seu poder com apenas um breve toque. Ela poderia ter avisado o veterano Iceborn ... mas não o fez.

Sylas estava morrendo, mas mesmo na morte sua vontade de continuar lutando era forte.

Em desespero, ele estendeu a mão em direção ao bárbaro imponente que assomava acima dele. Ele agarrou a bota do guerreiro, mas o bárbaro chutou sua mão em garras para longe.

O gigante barbudo olhou para ele com pena, como alguém faria com um cachorro miserável na rua. Era a mesma maneira que a nobreza desprezava os nascidos em Demacia, e a raiva de Sylas aumentou.

Essa raiva o alimentou, e com uma última explosão de sua força moribunda, ele saltou do chão e agarrou o gigante da Freljordânia pelo pescoço. Magia antiga, crua e elementar instantaneamente começou a infundi-lo.

Sylas pode ter sido incapaz de agarrar a arma de gelo da Freljordânia, mas ele ainda podia extrair de seu poder ... usando a carne do bárbaro como seu conduto.

Não demorou mais que um momento.

O bárbaro cambaleou para trás, sem saber o que acabara de acontecer. Sylas sorriu e seus olhos começaram a brilhar com uma luz pálida como o gelo.

Ele voltou sua atenção para seu braço congelado, segurando-o diante dele. Com uma onda de seu recém-descoberto poder, ele fez o gelo inverter sua direção. Ele rastejou de volta para baixo em seu braço e depois desapareceu, deixando sua carne ilesa.

Então ele voltou sua atenção para o guerreiro parado horrorizado diante dele.

“Agora então,” ele disse. "Onde nós estávamos?"

Brokvar se afastou do forasteiro, boquiaberto de admiração.

"O que é ele?" rosnou Vrynna. "Iceborn?"

"Não", Thorva interrompeu, os olhos brilhando com fé. “Ele é outra coisa ...”

Vrynna tinha visto o suficiente. Em um movimento suave e bem treinado, ela inverteu o aperto em sua lança e, de pé na sela, arremessou-a contra o estranho, colocando toda a sua força e peso para trás.

Foi arremessado direto para ele, mas o homem estendeu a mão, os dedos abertos, e o chão à sua frente explodiu. Em meio a uma série de rachaduras, uma parede protetora de altas pontas de gelo surgiu de baixo. A lança de Vrynna cravou fundo no gelo, mas não conseguiu penetrá-lo. Foi deixado estremecendo no lugar, cravado um pé sólido na barreira e deixando o forasteiro completamente ileso.

Vrynna ficou boquiaberto com a barreira mágica, mesmo quando ela desabou um momento depois, caindo tão rapidamente quanto apareceu.

O forasteiro ficou revelado, rindo e olhando maravilhado para suas mãos, agora cercadas de gelo e irradiando uma luz azul-clara, como a parte de baixo de um iceberg. Ele olhou para Vrynna, névoa congelada emanando de seus olhos, e começou a reunir o poder primitivo e congelado dentro dele mais uma vez. Um orbe giratório de magia, como uma nevasca independente, começou a se formar entre suas mãos.

As Garras do Inverno manejaram suas armas com inquietação, inseguras de si mesmas diante do que era claramente magia da Freljordânia.

Thorva gritou algo então, embora as palavras não fizessem sentido para Vrynna. Ela olhou para o shamanka surpresa.

Ela falou a língua do forasteiro?

Havia muitas coisas sobre a Irmã de Frost que ela não sabia, ao que parecia, e sua desconfiança aumentou.

A shamanka e o estranho falaram por um tempo, enquanto Vrynna observava, cerrando os dentes.

“O que o estranho diz?” ela retrucou, finalmente perdendo a paciência.

“Ele diz que compartilhamos um inimigo comum”, explicou Thorva. “Ele diz que podemos ajudar uns aos outros.”

Vrynna franziu a testa. "Quem? Os avarosanos? Nós os atacamos, como sempre fizemos, mas não estamos em guerra. ”

“Eu acredito que ele quer dizer seu próprio povo. Os Demacianos, do outro lado das montanhas. ”

"Ele é um traidor, então?" Vrynna disse: "Por que confiaríamos em alguém que trairia os seus?"

"A mãe das cicatrizes saberia como você ajudaria nossa tribo", disse Thorva, dirigindo-se ao forasteiro em sua própria língua. "Faça sua oferta, do contrário sua alma viajará para o Além, aqui e agora."

Sylas deu sua resposta, falando diretamente com Vrynna. Thorva o observou atentamente enquanto ele falava, pedindo várias vezes esclarecimentos de palavras que ela não entendia imediatamente.

“Ele diz que conhece caminhos escondidos em sua terra natal, caminhos que só ele conhece”, disse Thorva. “Ele fala das vastas riquezas lá, esperando para serem reivindicadas. Campos intocados pela neve e cheios de gado gordo, ruas que fluem com ouro e prata. ”

Os guerreiros das Garras do Inverno sorriram e riram entre si de suas palavras, e até os olhos de Vrynna brilharam. Eles viveram uma existência difícil, tornando tentadora a promessa de colheitas fáceis.

Mas ainda havia alguma dúvida.

“Como sabemos que ele não nos levaria a uma armadilha?” desafiou Vrynna. “Não podemos confiar nele. Melhor matá-lo, aqui e agora, e não se deixar enganar por sua língua de ouro. ”

“Ele ...” Thorva começou, escolhendo sua mentira com cuidado. “Ele diz que teve uma visão. Um sonho que lhe ocorreu, de três irmãs Freljordianas. Foram eles que o incentivaram a vir aqui. ”

"Os três!" respirou Brokvar em reverência. “Ele fala de Avarosa, Serylda e Lissandra! "

Os outros guerreiros Garra de Inverno murmuraram de surpresa e admiração, muitos deles tocando totens sagrados pendurados em seus pescoços.

As Três Irmãs eram lendas, as maiores e mais honradas guerreiras de Freljord. Eles foram os primeiros nascidos no gelo e viveram na era dos heróis, há muito tempo. Em grande parte do norte gelado, eles passaram a ser considerados como escolhidos, e muitos invocavam sua sabedoria em tempos de contenda ou imploravam por seu favor antes da batalha.

Vrynna olhou ferozmente, em relação a Thorva com amargura. A Scarmother suspeitou de sua mentira?

Ao ver a maravilha extasiada de Brokvar se espalhar pelos outros guerreiros reunidos, ela percebeu que não importava. Thorva sabia que o campeão Iceborn de Vrynna se agarraria a essas palavras. Que eles inspirariam sua admiração e fé, e que sua influência entre os outros guerreiros era forte. Eles nunca permitiriam que o forasteiro fosse morto sem controle agora, não importava a ordem que Vrynna desse.

Ela se permitiu um leve sorriso de vitória, embora tivesse o cuidado de não deixar Vrynna ver isso enquanto considerava o forasteiro.

Era a vontade dos deuses que este vivesse, Thorva tinha certeza disso. Ela não se sentia culpada por mentir para garantir que isso acontecesse.

"Ele deve provar seu valor antes de sequer pensarmos em confiar nele."

“Uma jogada sábia, escaravelha,” assentiu Thorva. "O que você sugere?"

“Ele virá conosco em nosso ataque”, declarou Vrynna. “Se ele luta bem e faz uma boa avaliação de si mesmo, talvez possamos ouvir mais o que ele propõe. Mais sobre esses caminhos escondidos em Demacia. Mas ele será sua responsabilidade. Caberá a você controlá-lo, e se ele se voltar contra nós, será na sua cabeça. ”

Thorva acenou com a cabeça e voltou-se para o forasteiro.

“Lute conosco. Prove à mãe das cicatrizes o seu valor ”, disse ela. “Lute forte e você pode viver para ter sua aliança.”

Essas palavras finais provocaram um largo sorriso do forasteiro.

Thorva o avaliou, olhando-o da cabeça aos pés. Ele era bonito para um sulista. Um pouco magro para seus gostos, mas ele era inteligente e havia poder nele.

Ela apontou um dedo para ele.

“Mas nunca mais me toque”, ela avisou.

O estranho sorriu ironicamente.

"Não sem sua permissão", respondeu ele, e Thorva se virou para que ele não a visse sorrir.

"O que ele diz?" exigiu Vrynna.

“Ele concorda com seus termos, scarmother,” chamou Thorva.

"Boa. Então, vamos embora ”, disse Vrynna. "Nós atacamos."

Curiosidades

• A skin de Freljord Sylas foi lançada um patch após o lançamento da história, V10.1, e representa sua aparência após os eventos desta história.

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