Le catene della fede

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Storia breve

Le catene della fede

di Anthony Reynolds Lenné

Thorva, Sorella del Gelo, tirò le redini, trascinando la sua massiccia drüvask a fermarsi insieme a Scarmother Vrynna dell'Artiglio d'Inverno.

Protagonisti: Sylas, Vrynna

Menzionato: Lissandra

Tradizioni

• I
• II
• III
• IV
• V
• VI
• VII
• VIII
• IX
• X
• XI
• XII
• XIII
• XIV
• XV
• XVI
• XVII
• XVIII

Thorva, Sorella del Gelo, tirò le redini, trascinando la sua massiccia drüvask a fermarsi accanto Scarmother Vrynna del Artiglio d'inverno. La bestia dal pelo ispido sbuffò in segno di protesta, il respiro caldo che fumava l'aria.

«Zitto, Dente di Ghiaccio» disse Thorva. I ciondoli d'osso ei totem avvolti intorno al suo polso tintinnarono mentre accarezzava il suo cavallo irascibile.

Un vento gelido sferzava il paesaggio desolato, ma solo tra i razziatori, Thorva non indossava pellicce e pelli pesanti. Le sue braccia, tatuate con vorticoso inchiostro indaco, erano spoglie agli elementi, ma non dava alcun segno di disagio, perché il freddo aveva da tempo rinunciato al suo diritto su di lei.

L'imponente figura di Scarmother Vrynna sedeva a cavalcioni di un altro cinghiale drüvask, un colosso con le zanne persino più grande di quello che cavalcava Thorva. Ringhiò e calpestò un massiccio zoccolo fesso, guardando Thorva con aria minacciosa. Un forte calcio di Vrynna lo fece tacere.

La Scarmother era una veterana spietata, le sue vittorie numerose e sanguinose, ma Thorva si rifiutò di essere intimidito. Il suo nome non era ancora conosciuto in tutto il Freljord come quello della Scarmother, ma era una sciamanka, una che sognava la volontà degli dei, e anche le matriarche più potenti del Freljord erano sagge a rispettare l'antica fede.

Il resto del gruppo di razziatori dell'Artiglio d'Inverno aveva tenuto le redini, in attesa della loro Scarmother e della loro sciamanka. Avevano viaggiato a passo d'uomo per gran parte della giornata, diretti a est, nel profondo del territorio avarosano. Questa è stata la loro prima interruzione da ore, e hanno colto l'occasione per scivolare giù dalle loro selle, allungando la schiena e scuotendo le gambe intorpidite.

Il vento si alzò, sferzando Thorva con neve e ghiaccio.

"Sta arrivando una tempesta", ha detto.

Vrynna, il viso lacerato da vecchie cicatrici, non rispose e continuò a guardare verso sud. L'occhio destro di Vrynna era annebbiato e cieco, e c'era una striscia bianca tra i suoi capelli scuri: qualunque cosa avesse causato le sue ferite aveva certamente lasciato il segno. Tra i Winter's Claw, tali cicatrici erano fonte di orgoglio e riverenza, il segno di un sopravvissuto.

"Vedi qualcosa?" chiese Thorva.

Vrynna annuì e continuò a fissare in lontananza.

Thorva strinse lo sguardo, ma riuscì a vedere poco attraverso il peggioramento del tempo.

"Non vedo niente."

"Hai due begli occhi, eppure sei più cieca di me, ragazza", scattò Vrynna.

Il gelo si formò intorno alle nocche di Thorva mentre le sue mani si strinsero e le sue iridi diventarono blu ghiaccio. Tuttavia, tenne a freno la sua rabbia, costringendosi a fare un respiro profondo.

Era chiaro che Scarmother Vrynna, come la maggior parte dell'Artiglio d'Inverno, aveva poco tempo per lei o per le sue convinzioni. Probabilmente non aiutava il fatto che Thorva avesse scelto di unirsi a questo gruppo di razziatori senza essere stato invitato. Senza dubbio pensava che la sciamanka che si univa a loro potesse distrarre quelli più inclini alla superstizione, minando il loro scopo e la sua autorità.

In verità, un vago ma irresistibile istinto aveva spinto Thorva a unirsi all'incursione, nonostante le proteste iniziali della spaventapasseri, e da tempo aveva imparato a fidarsi di tali impulsi come un dono. Gli dei la volevano qui, ma lei non sapeva per quale scopo.

"Là, un miglio a sud", indicò Vrynna. «Vicino a quello sperone roccioso. Vedere?"

Thorva annuì, finalmente. Si distingueva appena una figura solitaria, poco più di un'ombra contro la neve. Come Vrynna l'avesse individuato in primo luogo era al di là di lei. Thorva si accigliò quando sentì una sensazione di prurito pungere la nuca. C'era qualcosa di strano in chiunque fosse...

Il vento si gonfiava e la figura era ancora una volta oscurata, ma il disagio persistente che Thorva provava rimaneva.

"Un esploratore avarosano?"

"No", disse Vrynna, scuotendo la testa. “Stanno arrancando dritti attraverso una deriva sempre più profonda. Nemmeno un figlio del Freljord farebbe un errore del genere».

«Un estraneo, allora. Ma così a nord?"

Scarmother Vrynna si strinse nelle spalle. "Il Gli Avarosani non seguono i vecchi metodi. Commerciano con i meridionali piuttosto che semplicemente prendere da loro. Forse questo è uno di quei trader che ha perso la strada".

Vrynna sputò, sprezzante, e trascinò il suo drüvask in giro per continuare. Gli altri guerrieri seguirono il suo suggerimento, voltando le pesanti teste con le zanne delle loro stesse cavalcature lungo il crinale, a est. Rimase solo Thorva, che fissava intensamente la tempesta.

“Potrebbero averci visto. Se porteranno notizia della nostra presenza, gli Avarosani saranno pronti per noi».

"Quello sciocco non dirà niente a nessuno, eccetto forse qualunque divinità adorano nell'Aldilà", dichiarò Vrynna. “Questa tempesta sta peggiorando. Saranno morti entro la notte. Vieni, abbiamo indugiato abbastanza a lungo».

Tuttavia, c'era qualcosa che dava fastidio a Thorva, e lei rimase sull'orlo della cresta, guardando indietro verso l'estraneo solitario, anche se ora poteva vedere a malapena più di una dozzina di passi, nel migliore dei casi. Era per questo che era stata portata qui?

"Ragazza!" sbottò Vrynna. "Vieni?"

Thorva guardò Vrynna, poi tornò a sud.

"No."

Con una spintarella, Thorva diresse il suo cinghiale drüvask lungo il lato della cresta, concedendosi un sorriso soddisfatto quando sentì Vrynna imprecare dietro di lei.

"La inseguiamo, sì?"

Fu Brokvar Pugno di Ferro a parlare, il massiccio guerriero nato dal ghiaccio che era stato il suo campione ea volte amante per quasi un decennio.

"Gli dei porteranno alla rovina la nostra tribù se le succede qualcosa", ha aggiunto Brokvar.

Se costretta a scegliere una sola persona nel Freljord per combattere al suo fianco, Vrynna sceglierebbe Brokvar. Mezza testa più alto del successivo guerriero più grande sotto il suo comando, era abbastanza forte da sollevare un drüvask da terra ed era assolutamente affidabile. Viveva per combattere, e lo faceva bene, e portava lo spadone Winter's Wail.

Quella lama era una leggenda tra i Winter's Claw ed era stata tramandata per secoli tra Iceborn. Un frammento di Vero Ghiaccio non si scioglieva era incastonato nell'elsa del Lamento d'Inverno, e la brina crepitante ne ricopriva il bordo. Chiunque non fosse un Iceborn che tentasse di afferrarlo, inclusa Vrynna, avrebbe sofferto un grande dolore, persino la morte.

Se aveva un difetto, era la sua superstizione. Vedeva presagi e profezie in ogni cosa, dai modelli di volo dei corvi agli schizzi di sangue nella neve, e con suo grande disgusto, praticamente adorava il terreno dove camminava l'ipocrita shamanka. Peggio ancora, sembrava che la sua aperta riverenza si fosse contagiata sugli altri guerrieri sotto il suo comando. Vide molti di loro annuire d'accordo e borbottare sottovoce.

Contro il suo giudizio, Vrynna fece segno, e il gruppo di razziatori si voltò, per seguire la Sorella del Gelo.

Scarmother Vrynna aveva ragione su una cosa: chiunque fosse l'estraneo solitario, aveva meno comprensione del Freljord di un bambino.

Osservando i loro esausti avanzare attraverso la neve profonda, Thorva sapeva che sarebbero morti entro un'ora se si fosse semplicemente voltata e se ne fosse andata. In verità, era un piccolo miracolo che fossero arrivati ​​così lontano, perché erano chiaramente impreparati all'asprezza della tundra e non avevano nemmeno la comprensione più elementare di come navigare in sicurezza.

Mentre si avvicinava, insensibile al vento pungente che sferzava il paesaggio desolato, li vide inciampare. Più e più volte l'estraneo si sforzò invano di rimettersi in piedi, ma era ovvio che le loro forze erano quasi esaurite.

L'estraneo sembrava ignaro dell'approccio di Thorva. Stava avvicinando la distanza dall'esterno della periferia della loro visuale, venendo verso di loro dal fianco e leggermente dietro di loro, ma non una volta si voltarono.

Thorva scrutò l'ambiente circostante. Se c'erano zanne brina o altre bestie che inseguivano questo estraneo, ora sarebbe il momento di colpire. Non vedendo nulla, proseguì.

Adesso era abbastanza vicina da poter distinguere meglio l'aspetto dello straniero. Era un uomo, ora lo vedeva, vestito di pelle e pellicce, anche se non le indossava alla maniera del Freljord. Sciocco, non portava lancia, ascia, spada o arco. Thorva scosse la testa. Nell'Artiglio d'Inverno, da quando si poteva camminare, non erano mai senza lama. Lei stessa aveva altre armi più arcane a sua disposizione, eppure anche lei aveva tre lame su di sé in ogni momento.

Ancora più strano, il estraneo si trascinò dietro un paio di catene, fissate a gigantesche manette dal design curioso strette intorno ai suoi polsi...

Era troppo tardi adesso, ma Sylas di Dregbourne si rese conto di aver grossolanamente sottovalutato la pura e opprimente ostilità del paesaggio del Freljord. Capì che c'era un grande potere magico qui, nel nord - e ora che era lì, poteva praticamente sentirlo nelle ossa - ma adesso sembrava che fosse stato un errore venire qui.

Una dozzina di maghi scelti con cura erano partiti con lui nel gelido nord, ma ognuno era caduto, uno dopo l'altro, rivendicato da bufere di neve, burroni nascosti e bestie feroci. Pensava che la principale minaccia sarebbe venuta dagli stessi barbari Freljordiani, ma finora non aveva visto una sola anima vivente nelle settimane di viaggio.

Come qualcuno potesse vivere qui fuori era al di là di lui.

Pensò che si fossero preparati bene, mettendosi a strati in pellicce e lana, e caricando i buoi pesanti e pelosi con cibo, legna da ardere, armi e monete con cui barattare; moneta liberata dalle casse e dai forzieri dei pubblicani e della nobiltà della sua patria di Demacia.

Nemmeno i buoi erano sopravvissuti fino a quel punto, però, e ora Sylas camminava da solo.

La pura forza di volontà e il desiderio ardente di vedere la monarchia e le case nobili di Demacia cadere lo spinsero avanti.

Già aveva fomentato una notevole resistenza entro i confini della stessa Demacia. Aveva acceso i fuochi della ribellione, ma si era reso conto che aveva bisogno di più carburante per vederlo bruciare davvero. Nella sua cella a Demacia aveva consumato ogni libro, cronaca e tomo che era riuscito a procurarsi, e in molti di essi c'erano stati riferimenti alla grande e terribile stregoneria e all'antica magia del lontano nord. Quello era il potere di cui aveva bisogno. Anche ora, di fronte alla morte, credeva che il potere che cercava fosse vicino...

Tuttavia, nemmeno la sua testardaggine è stata sufficiente per superare il freddo implacabile. Le sue mani e le dita dei piedi stavano già diventando nere ed erano diventate insensibili da tempo, e un pesante letargo pendeva su di lui come un peso, trascinandolo a terra.

Pensò di aver visto una colonna di cavalieri su un distante crinale qualche tempo prima, ma non era sicuro se fosse vero, o se fosse un'illusione febbrile causata dalla stanchezza e dalla temperatura gelida.

Fermarsi significava morire, però, lo sapeva abbastanza bene. Avrebbe trovato questo potere nel nord, o sarebbe stato dannato.

E così continuò a faticare, un piede davanti all'altro... ma fece solo una dozzina di passi in più prima di cadere con la faccia nella neve e restare immobile.

Thorva scosse la testa quando vide cadere l'estraneo e spinse in avanti Dente di Ghiaccio. L'uomo questa volta non si mosse per alzarsi. Per quanto ne sapeva, era morto, finalmente rivendicato dagli elementi implacabili che lei stessa non sentiva più.

Una volta che fu vicina, Thorva scivolò dalla sella, sprofondando quasi fino alle ginocchia mentre atterrava. Si avvicinò all'uomo a faccia in giù con cautela, scricchiolando nella neve.

Di nuovo guardò i suoi legami, incuriosita.

Se era un prigioniero evaso, da dove era fuggito?

Sebbene l'Artiglio d'Inverno non facesse prigionieri, a volte prendevano schiavi, anche se uno che non poteva essere domato o picchiato in servizio era solo un'altra bocca da sfamare. Thorva non pensava che nemmeno gli Avarosani avrebbero incatenato qualcuno in questo modo. Potrebbe essere fuggito dalle terre del sud, sulle montagne lontane?

Afferrando il suo bastone con entrambe le mani, lo pungolò. Non ottenendo alcuna reazione, Thorva spinse la base del suo bastone nella neve sotto l'estraneo, e cercò di fargli leva sul davanti. Era un compito difficile, perché le immense manette che l'uomo indossava coprivano la maggior parte dei suoi avambracci ed erano incredibilmente pesanti. Grugnendo per lo sforzo, riuscì finalmente a girarlo.

Si lasciò cadere senza vita e il suo cappuccio di pelliccia ricadde all'indietro. I suoi occhi erano chiusi e infossati, e le sue labbra si tinsero di blu. La brina si era formata sulle sue sopracciglia, ciglia e guance non rasate, e i suoi capelli scuri, raccolti in una coda sciolta, erano altrettanto gelati.

Thorva lasciò che il suo sguardo fosse attratto dalle catene attorno ai suoi polsi. La Sorella del Gelo aveva viaggiato molto, i doveri della sua fede l'avevano portata in molte tribù diverse nel corso degli anni, eppure queste restrizioni, fatte di qualche sconosciuta pietra pallida, erano diverse da qualsiasi cosa avesse visto prima. C'era qualcosa di profondamente inquietante in loro. Era vagamente scomodo anche solo guardare le catene, ed era chiaro che erano state fatte in modo tale che non avrebbero mai dovuto essere rimosse. Che cosa aveva fatto questo sconosciuto per giustificare di avere cose del genere intorno ai polsi? Doveva essere stato un crimine terribile, decise.

In ginocchio nella neve al suo fianco, Thorva cercò di capire perché fosse stata guidata lì. Gli dei l'avevano chiaramente portata qui, proprio come l'avevano diretta in passato, ma perché? L'uomo era ancora privo di sensi, se non ancora morto. Era stata portata qui per salvarlo? O era quello che aveva portato con sé ad essere importante?

Lo sguardo di Thorva tornò ai legami dello sconosciuto. Presa la sua decisione, si avvicinò a uno di loro.

Prima ancora di aver toccato la pietra pallida, le punte delle sue dita cominciarono a formicolare.

Gli occhi dell'uomo si spalancarono all'improvviso.

Thorva fece un balzo indietro per lo shock, ma era troppo lenta. L'uomo si strappò uno dei suoi guanti e l'afferrò per un braccio, e anche se Thorva cercò di evocare il suo potere dato dagli dei, lei lo sentì strappare via da lei, con la forza prosciugato dal centro del suo essere. Il suo corpo fu colpito da un freddo improvviso e invalidante - una sensazione che non provava da anni - e cadde, incapace di respirare, incapace di muoversi, incapace di fare nulla.

Mentre il freddo la prendeva, registrò vagamente il colore che tornava sul viso dello sconosciuto, come se fosse stato improvvisamente riscaldato da un focolare.

Un accenno di sorriso gli incurvò le labbra.

"Grazie", disse.

Poi lasciò la presa e Thorva ricadde nella neve con un sussulto, vuoto e prosciugato.

Vrynna imprecò quando vide cadere la sciamanka e spinse in avanti il ​​suo drüvask.

"Con Me!" ruggì, e il resto del gruppo di razziatori si mise in moto. Il terreno tremò sotto la loro carica tonante, il suono simile a quello di una valanga.

L'estraneo era inginocchiato accanto alla Sorella del Gelo mentre l'Artiglio d'Inverno avanzava attraverso la neve verso di lui. Curiosamente, vide l'uomo scrollarsi di dosso la pelliccia e drappeggiarla sulla sciamanka caduta, il gesto quasi tenero.

Rimase in piedi per affrontare l'avvicinarsi sconvolgente dell'Artiglio d'Inverno, trascinandosi dietro le sue catene. Vrynna strinse la presa sulla lancia.

Vedendo la forza che si abbatteva su di lui, lo straniero si allontanò dallo sciamanka caduto, che giaceva immobile e pallido sulla neve. Alzò le mani per mostrare che non portava armi, ma a Vrynna non importava. Aveva ucciso nemici disarmati in passato.

Senza dover dare il segnale, i guerrieri di Vrynna si allargarono a ventaglio per circondarlo, tagliandogli ogni possibilità di fuga. Saggiamente, non ha cercato di scappare. Dopotutto, non c'era un posto dove correre.

Si voltò sul posto, come il più debole del branco, isolato dai lupi. Il suo sguardo sfrecciò tra i Freljordiani schierati contro di lui. Era cauto, ma non mostrava alcun segno di paura, cosa che Vrynna poteva rispettare, almeno.

Dopo essersi tolto il cappotto, le braccia muscolose dell'estraneo erano nude agli elementi, ma sembrava non sentire affatto il freddo.

Curioso, pensò Vrynna.

Era un uomo alto, ma era leggermente curvo, il peso delle massicce catene legate alle sue braccia lo tirava chiaramente su di lui.

"Guarda la Sorella", ordinò, senza distogliere lo sguardo dallo sconosciuto.

Lo sconosciuto la fronteggiò, mentre uno dei predoni scivolava dalla sua sella e si spostava al fianco dello sciamanka.

"Io sono Vrynna", dichiarò. “Scarma dell'Artiglio d'Inverno. Spezzascudi. Woebringer. Sono l'Urlo di Drüvask. Chi sei e perché sei qui?"

L'uomo piegò la testa da un lato, rispondendo in una lingua che lei non riusciva a comprendere. Vrynna imprecò.

"Non mi capisci, vero?"

Di nuovo l'uomo le rivolse uno sguardo interrogativo.

“Sylas,” rispose, battendosi il petto.

"Sila?" ripeté Vrynna. "Questo è il tuo nome, Sylas?"

L'uomo ripeté semplicemente la parola, battendosi di nuovo il petto e rivolgendole un sorriso malizioso.

La Scarmother mormorò sottovoce. Lanciò un'occhiata alla sciamanka, che giaceva senza vita e pallida sulla neve. Uno dei guerrieri di Vrynna si inginocchiò su Thorva, abbassando la testa sul suo petto per vedere se respirava.

"È morta?" lei ha chiamato.

"È mezzo congelata, ma vive", fu la risposta. "Almeno per ora."

I guerrieri del Freljord borbottarono sottovoce. Mezzo congelato? Si sapeva che la Sorella del Gelo era abituata al freddo, sosteneva di essere un dono degli antichi dei... ma ora stava gelando, e questo sconosciuto del Freljord, Sylas, era in piedi davanti a loro, a pelle nuda?

Vrynna si accigliò, considerando le sue opzioni. Non riponeva molta fiducia in nient'altro che acciaio, fuoco e sangue, ma sapeva che i suoi guerrieri, in particolare Brokvar, avrebbero probabilmente visto questo come una sorta di presagio.

"Questa è una perdita di tempo", mormorò.

Presa la sua decisione, strinse la presa sulla lancia e spinse in avanti la sua cavalcatura. L'uomo, Sylas, alzò una mano e urlò qualcosa nella sua debole lingua del sud, ma lei lo ignorò. Avrebbe ucciso questo sciocco e se ne sarebbe andata.

«Lascia fare a me» ringhiò Brokvar, cavalcando al fianco della strega.

La fronte di Vrynna si inarcò.

"Ha fatto questo alla venerata sorella", Brokvar rispose alla sua domanda silenziosa, puntando un dito carnoso verso la sciamanka caduta. "Sarebbe mio onore punirlo, sotto gli occhi degli dei."

L'estraneo guardò tra Vrynna e Brokvar. Sapeva che il suo destino stava per essere determinato?

Vrynna scrollò le spalle. "Lui è tuo."

Brokvar lasciò la sua cavalcatura, raggiunse la sua piena, imponente altezza. L'uomo, Sylas, non era piccolo, ma Brokvar glielo fece sembrare. L'Iceborn sguainò il Lamento d'Inverno dal fodero sulla schiena e cominciò a camminare torvo verso l'esterno.

L'ultima volta che Thorva aveva veramente sentito il freddo era stata quando era una bambina, a nemmeno sei inverni.

Aveva inseguito una lepre delle nevi su un lago ghiacciato, ridendo mentre camminava. Non si era accorta che il ghiaccio sotto di lei era così sottile fino al terribile scricchiolio, proprio prima che cedesse. Con un grido strozzato, si tuffò negli abissi gelidi e neri. Tale fu la scioccante subitaneità del freddo agghiacciante che tutta l'aria fu espulsa dai suoi polmoni, e le sue membra si bloccarono all'istante, irrigidendosi in crampi agonizzanti.

Era morta da lunghi minuti prima di essere finalmente tirata fuori da sotto il ghiaccio e lo sciamano della tribù le aveva riportato la vita. Quella notte manifestò per la prima volta il potere datogli dagli dei.

"A volte, quando una persona viene riportata indietro dal regno dell'aldilà, torna cambiata", spiegò lo sciamano, alzando le spalle. "Gli dei, nella loro imperscrutabile saggezza, ti hanno benedetto."

Nei giorni che seguirono, si era trovata insensibile al freddo, in grado di camminare a pelle nuda attraverso gelide bufere di neve, senza alcun effetto negativo.

Ora, ancora una volta era quella bambina spaventata che era stata, affondando lentamente mentre il buco nel ghiaccio sopra di lei si allontanava sempre di più... solo che questa volta stava fissando il cielo, senza battere ciglio.

Intorpidito e senza fiato, Thorva giaceva a terra, senza sentire nulla, senza sentire nulla. Il freddo la pervase. Era lei.

Era questo il motivo per cui era stata portata qui? Dare la sua vita all'estraneo, affinché possa adempiere qualunque cosa gli dei avessero decretato?

Tuttavia, una paura ineffabile rallentò la sua discesa nell'oblio.

Anche se fosse stata la volontà degli dei che lei morisse al posto dell'estraneo, Thorva sapeva in cuor suo che Vrynna non lo avrebbe lasciato vivere... e così, iniziò a combattere verso la superficie.

Brokvar Pugno di Ferro andò dritto al colpo mortale, caricando in avanti, il Lamento d'Inverno sibilando nell'aria e trascinandosi dietro la nebbia ghiacciata.

Quel colpo avrebbe diviso in due un troll di ghiaccio se fosse atterrato, ma l'estraneo fu sorprendentemente veloce dato che era appesantito dalle restrizioni. Scattò indietro dal colpo letale e fece girare le sue catene in un arco vorticoso. Superarono il viso di Brokvar, mancando a malapena il guerriero Iceborn mentre ringhiava furioso.

Tuttavia, non si ritrasse, come forse l'estraneo si era aspettato. Era duro come le montagne ed era eccezionalmente veloce per un uomo così grande. Si scagliò, colpendo il suo avversario sul lato della testa con un potente pugno di rovescio, e Vrynna sussultò quando l'uomo più piccolo fu lanciato in volo.

L'estraneo si sforzò di rialzarsi da terra mentre l'Iceborn si avvicinava a grandi passi, ma alla fine si rimise in piedi. In verità, Vrynna era impressionata dal fatto che fosse in grado di alzarsi. Tuttavia, ha semplicemente prolungato l'inevitabile risultato.

Con il volto risoluto, Brokvar si avvicinò per ucciderlo.

Lo sguardo di Sylas si restrinse mentre si concentrava sull'arma del barbaro.

La pallida scheggia di ghiaccio nell'elsa brillava intensamente e la brina crepitante ricopriva la lama.

La magia che emanava quel pezzo di ghiaccio era diversa da qualsiasi cosa Sylas avesse incontrato prima. Era primordiale, pericoloso e incatenato. Sylas lo sentiva sulla sua pelle, un brivido di potere che era quasi inebriante.

Il potere della donna lo aveva rianimato, scacciando il freddo dalle sue membra e l'oscurità dalle sue dita, ma questo era un potere molto più antico. Se solo potesse metterci le mani sopra...

Con un ruggito, Sylas si fece avanti per incontrare il Freljord.

L'estraneo si scagliò contro Brokvar, facendo oscillare le sue catene in una raffica di archi. L'Iceborn è stato colpito alla testa, una catena da ogni lato. I pesanti anelli si mossero e, con una chiave inglese, l'elmo dell'Iceborn fu strappato.

Brokvar sciolse i lunghi capelli, sputò sangue nella neve e continuò la sua avanzata.

Le catene gli tornarono addosso, ma questa volta il massiccio guerriero era pronto. Evitò il primo dei colpi, prima di fare un passo in avanti e sollevare un braccio, lasciando che la catena si muovesse intorno al suo massiccio avambraccio. Poi afferrò le maglie di metallo con la sua presa simile a una morsa e tirò verso di sé l'uomo più piccolo, dritto in un gomito oscillante.

Il colpo fece stropicciare l'uomo, che cadde ai piedi di Brokvar. L'Iceborn torreggiava su di lui, il Lamento d'Inverno si levò per sferrare il colpo di grazia.

"Aspettare! Non ucciderlo!" venne un grido, e Brokvar si fermò.

Vrynna girò la testa, accigliata, per vedere la Sorella del Gelo, Thorva, che si alzava barcollando in piedi. Era mortalmente pallida e le sue labbra erano blu, ma avanzò con passo pesante, appoggiandosi pesantemente al suo staff d'ufficio.

"Che follia è questa?" Vrynna ringhiò.

«Non è una follia», disse Thorva, appoggiandosi pesantemente al personale del suo ufficio. "È la volontà degli dei".

Il gigante barbaro fu momentaneamente distratto, un'espressione confusa sul suo volto brutale, e Sylas vide la sua occasione.

Alzandosi in ginocchio, si scagliò con una delle sue catene. Si girò intorno alla lama del suo avversario e, con uno strattone affilato, lo strappò dalla presa dell'uomo.

Atterrò nella neve nelle vicinanze, e Sylas vi saltò sopra, avidamente.

Sorridendo, raccolse lo spadone... e l'agonia lo trafisse.

Vrynna scosse la testa allo sciocco. Solo un Iceborn può impugnare un'arma True Ice. Per chiunque altro era una condanna a morte.

L'estraneo lanciò Winter's-Wail, ruggendo mentre il freddo gli saliva lungo il braccio. Cadde in ginocchio, stringendosi il braccio, anche se cominciava a gelare. Il potere omicida del Vero Ghiaccio iniziò dalla sua mano, ma procedeva costantemente lungo il suo braccio, verso il suo cuore.

"Gli dei volevano questo?" Vrynna sbuffò, indicando l'estraneo.

La sciamanka si accigliò, ma non disse nulla.

"Ma poi, gli dei non sono altro che volubili e crudeli", aggiunse Vrynna, scrollando le spalle. "Forse volevano semplicemente che soffrisse?"

Brokvar recuperò il Lamento d'Inverno, sollevandolo senza danni. L'estraneo lo fissò, angoscia e confusione scritte sul suo volto mentre il potere letale del Vero Ghiaccio lo consumava.

"Mettilo fuori dalla sua miseria", ordinò Vrynna.

Lo sguardo di ferro di Brokvar si spostò sulla sciamanka, cercando la sua approvazione. La rabbia aumentò in Vrynna.

"Se gli dei vogliono che venga salvato, allora possono intervenire", scattò.

Thorva serviva e venerava gli antichi dei del Freljord, ma non pretendeva di conoscere la loro volontà. Né li aveva spesso visti intervenire direttamente in questioni mortali.

Eppure, sembrava impossibile che ciò che accadde dopo fosse puramente casuale.

L'estraneo giaceva sul manto nevoso, tremante e convulso. Il Vero Ghiaccio lo aveva quasi reclamato, ma continuò a combatterlo, tendendo una mano tremante verso il guerriero nato dal ghiaccio.

Thorva sapeva di cosa era capace la Demacia, come aveva assorbito il suo potere con un solo tocco. Avrebbe potuto avvertire il veterano di Iceborn... ma non lo fece.

Sylas stava morendo, ma anche nella morte la sua volontà di continuare a combattere era forte.

Disperato, allungò una mano verso il barbaro torreggiante che incombeva su di lui. Afferrò lo stivale del guerriero, ma il barbaro allontanò con un calcio la sua mano artigliata.

Il gigante barbuto lo guardò pietosamente, come si farebbe con un cane miserabile per strada. Era lo stesso modo in cui la nobiltà disprezzava i minori di Demacia, e la rabbia di Sylas crebbe.

Quella rabbia lo alimentò e, con un ultimo scoppio della sua forza morente, balzò da terra e afferrò il gigante del Freljord per la gola. La magia antica, grezza, elementare iniziò immediatamente a infonderlo.

Sylas potrebbe non essere stato in grado di afferrare l'arma del ghiaccio del Freljord, ma poteva ancora attingere al suo potere... usando la carne del barbaro come suo condotto.

Non ci volle più di un momento.

Il barbaro barcollò all'indietro, incerto su cosa fosse appena successo. Sylas sorrise, ei suoi occhi cominciarono a brillare di una luce pallida come il ghiaccio.

Rivolse la sua attenzione al suo braccio congelato, tenendolo davanti a sé. Con un'ondata del suo nuovo potere, fece invertire la direzione del ghiaccio. Scivolò di nuovo lungo il suo braccio, e poi scomparve, lasciando la sua carne illesa.

Poi rivolse la sua attenzione al guerriero in piedi davanti a lui inorridito.

«Ora, allora», disse. "Dove eravamo rimasti?"

Brokvar si allontanò dall'estraneo, rimanendo a bocca aperta.

"Che cosa è lui?" ringhiò Vrynna. "Nato di ghiaccio?"

“No,” intervenne Thorva, gli occhi fiammeggianti di fede. "Lui è qualcos'altro..."

Vrynna aveva visto abbastanza. Con un movimento fluido e ben praticato invertì la presa sulla lancia e, ritta in sella, la scagliò contro lo sconosciuto, mettendo dietro di essa tutta la sua forza e il suo peso.

Si precipitò dritto verso di lui, ma l'uomo allungò una mano, le dita allargate e il terreno davanti a lui eruttò. In mezzo a una serie stridente di crepe, un muro protettivo di imponenti punte di ghiaccio si ergeva dal basso. La lancia di Vrynna sbatté in profondità nel ghiaccio, ma non riuscì a penetrarlo. Fu lasciato tremante sul posto, incastonato un piede solido nella barriera e lasciando l'estraneo completamente illeso.

Vrynna rimase a bocca aperta davanti alla barriera magica, anche se crollò un attimo dopo, cadendo velocemente come era apparsa.

L'estraneo rimase scoperto, ridendo e guardando con meraviglia le sue mani, ora cerchiate di brina e che irradiavano una pallida luce azzurra, come la parte inferiore di un iceberg. Alzò lo sguardo su Vrynna, la nebbia gelata che emanava dai suoi occhi, e iniziò a raccogliere ancora una volta il potere primordiale e congelato dentro di lui. Un globo magico rotante, come una bufera di neve autocontenuta, cominciò a formarsi tra le sue mani.

L'Artiglio d'Inverno tastava le armi a disagio, insicura di sé di fronte a quella che era chiaramente magia del Freljord.

Allora Thorva gridò qualcosa, anche se le parole non avevano senso per Vrynna. Lanciò un'occhiata sorpresa alla sciamanka.

Ha parlato la lingua dell'estraneo?

C'erano molte cose della Sorella del Gelo che lei non sapeva, a quanto pareva, e la sua sfiducia si approfondì.

La sciamanka e lo straniero parlarono per un po', mentre Vrynna osservava, stringendo i denti.

"Cosa dice l'estraneo?" scattò, perdendo finalmente la pazienza.

"Dice che condividiamo un nemico comune", ha spiegato Thorva. "Dice che possiamo aiutarci a vicenda."

Vrynna si accigliò. "Chi? Gli Avarosani? Li razziamo, come abbiamo sempre fatto, ma non siamo in guerra".

“Credo che si riferisca alla sua stessa gente. I Demaciani, attraverso le montagne.

"È un traditore, allora?" Vrynna disse: "Perché dovremmo fidarci di uno che tradirebbe i suoi?"

"La madre delle cicatrici saprebbe come aiuterai la nostra tribù", disse Thorva, rivolgendosi all'estraneo nella sua stessa lingua. "Fai la tua offerta, altrimenti la tua anima viaggerà nell'aldilà, qui e ora."

Sylas diede la sua risposta, parlando direttamente a Vrynna. Thorva lo osservò attentamente mentre parlava, chiedendo più volte chiarimenti su parole che non comprese immediatamente.

"Dice di conoscere percorsi nascosti nelle sue terre d'origine, percorsi noti solo a lui", ha detto Thorva. “Parla delle vaste ricchezze lì, in attesa di essere reclamate. Campi non toccati dalla neve e pieni di bestiame grasso, strade che scorrono d'oro e d'argento”.

I guerrieri dell'Artiglio d'Inverno sorrisero e risero tra di loro alle sue parole, e persino gli occhi di Vrynna si illuminarono. Hanno vissuto un'esistenza dura, rendendo allettante la promessa di facili guadagni.

Ma ancora qualche dubbio permaneva.

"Come sappiamo che non ci avrebbe portato in una trappola?" sfidato Vrynna. “Non possiamo fidarci di lui. Meglio ucciderlo, qui e ora, e non lasciarsi sviare dalla sua lingua d'oro».

“Lui…” iniziò Thorva, cogliendo con cura la sua bugia. «Dice di aver avuto una visione. Un sogno che è venuto a lui, di tre sorelle del Freljord. Sono stati loro a spingerlo a venire qui».

"I tre!" sussurrò Brokvar con riverenza. “Parla di Avarosa, Serylda e Lissandra!»

Gli altri guerrieri dell'Artiglio d'Inverno mormorarono sorpresi e ammirati, molti di loro toccando i sacri totem appesi al collo.

Le Tre Sorelle erano leggende, i più grandi e onorati guerrieri del Freljord. Erano i primi degli Iceborn e avevano vissuto nell'era degli eroi, molto tempo prima. In gran parte del gelido nord, erano ormai considerati dei prescelti e molti invocavano la loro saggezza nei momenti di conflitto, o imploravano il loro favore prima della battaglia.

Vrynna la fissò, guardando Thorva con amarezza. La spaventapasseri sospettava che avesse mentito?

Vedendo la meraviglia estatica di Brokvar diffondersi tra gli altri guerrieri riuniti, tuttavia, si rese conto che non aveva importanza. Thorva sapeva che il campione di Iceborn di Vrynna si sarebbe attaccato a quelle parole. Che avrebbero ispirato il suo timore reverenziale e la sua fede, e che la sua influenza tra gli altri guerrieri era forte. Non avrebbero mai permesso che l'estraneo venisse ucciso a priori ora, non importava quale ordine avesse dato Vrynna.

Si concesse un leggero sorriso di vittoria, anche se stava attenta a non lasciare che Vrynna lo vedesse mentre considerava l'estraneo.

Era la volontà degli dèi che lui vivesse, Thorva ne era certo. Non si sentiva in colpa per aver mentito per assicurarsi che accadesse.

"Deve mettersi alla prova prima che potessimo anche solo considerare di fidarci di lui".

«Una mossa saggia, Scarmother» annuì Thorva. "Cosa suggerisci?"

"Verrà con noi nel nostro raid", dichiarò Vrynna. “Se combatte bene e fa un buon conto di se stesso, allora forse sentiremo più parlare di ciò che propone. Maggiori informazioni su questi percorsi nascosti in Demacia. Ma sarà tua responsabilità. Starà a te controllarlo, e se si rivolta contro di noi, sarà sulla tua testa".

Thorva annuì e si voltò verso l'estraneo.

“Combatti con noi. Dimostra alla madre delle cicatrici il tuo valore", ha detto. "Combatti forte e potresti vivere per avere la tua alleanza".

Quelle ultime parole suscitarono un ampio sorriso dall'esterno.

Thorva lo scrutò, guardandolo dalla testa ai piedi. Era bello per essere un meridionale. Un po' scarno per i suoi gusti, ma era intelligente e c'era del potere in lui.

Ha puntato un dito contro di lui.

"Ma non toccarmi mai più", avvertì.

L'estraneo sorrise ironicamente.

"Non senza il tuo permesso", rispose, e Thorva si voltò per non vederla sorridere.

"Cosa ha detto?" chiese Vrynna.

«Accetta i tuoi termini, scarmother» chiamò Thorva.

"Bene. Allora muoviamoci», disse Vrynna. "Facciamo irruzione".

Cultura Generale

• La skin di Freljord Sylas è stata rilasciata una patch dopo l'uscita della storia, V10.1, e rappresenta il suo aspetto dopo gli eventi di questa storia.

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